Demora mas chega

Depois da festa, o que tem na lata de lixo?

2011-01-04T03:42:00.000-08:00

Último tema sugerido por João Possídônio Jr.
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PAUSA

Ele acordou com a chuva
batendo em seu rosto
às quatro da manhã.
A meio caminho de casa,
ajeitava na cabeça
os acontecimentos da festa recente.
Apesar da situação, sorriu.
Parar ali não estava nos seus planos,
mas ver a pequena pausa como um fracasso
não seria um bom jeito de começar o ano.

Oswaldo Jr.
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coração louco

Um dia de cada vez.
Às vezes, derrubar a casa e reconstruir
ainda é melhor que a reforma.
Seus poemas já foram bons
suas músicas, entre as dez mais
mas você não quis seguir em frente
bebidas, cigarros e jogos
levaram você ao fundo do fundo
dos porões sombrios, você sabe.
Alguns desvios são como atirar no escuro
jamais se sabe em que direção a bala vai.
Às vezes é melhor não escrever
não compor / não cantar / não amar
do que fazer as coisas pela metade
ou de qualquer jeito, se é que você me entende.
Olhando pra trás, pouca coisa se salva.
Que tal tentar agarrar o futuro?
Um dia de cada vez.

wallace puosso
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Dia primeiro

Depois da festa
Em estado total de consciência
Depositei na lata de lixo:

- rancores antigos
- mágoas mal resolvidas
- tristezas isoladas
- carnês que não consegui quitar
- quilos que não consegui perder
- canetas que insistem em não escrever
- broncas que tomei sem necessidade
-
Não costumo transferir responsabilidades

...mas...

Gatos: se virem!

Réginaldo Poeta
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Sabe, ela deixou-me após a primeira música
Cantarolou todinha no meu ouvido
Não errou, não soluçou
Ah! E como dançou
Aliás, sambamos como nunca
Minha nuca adormeceu
Com seu rosto todo relaxado
Cavaquinho soltou corda
Devagarinho fui embora
Nada me resta agora
Quem sabe, uma latinha fechada
Mesmo quente
Quem sabe aquece minha dor
Quem está comendo e bebendo agora
É por amor?

Não sei, eu te disse que nesta rua de bacana
Desta noite iluminada e barulhenta
Ainda não é hora
Temos que aparecer de manhã, depois das dez
Quando chegam os empregados
Após o primeiro rapa
Jogam o resto para nós
Pra nós só o osso, ora pro nobis
Pra nós só os cus, reza pros céus
Quem me dera!
Encontrar um brinquedo velho
Pro pequeno e pro mais velho?

Raulito
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Espaço-Tempo

Recesso concentrado
Um pouco do tudo
outrora significado
Algo que não dava mais pra
olhar, mas continua lá
O doce
O salgado
O tempo considerado inequívoco
A unicidade desconsiderada como bela
O limite, a borda, a espera
Enquanto ainda não aprendemos
o suficiente, enquanto a festa
ainda insiste em acabar.

Fábio Ramos
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RECICLO DE ANO NOVO

E agora João?
Você que se acha bom,
vai imitar Drummond?
Largue as suas pedras da mão.

Depois da festa
acabou-se o sonho.
O que um dia foi novo
morreu de velho e torto.

Atire na lata de lixo
as cicatrizes dos seus olhos,
a lágrima evaporada
pelo cansaço da espera.

Esqueça o arrependimento
do que não foi tentado.
O suor frio
do medo de ser mal-amado.

Quebre os relógios,
as pressas e desantenções.
Deixaram de ser importantes
muitas das preocupações.

Deixe na lata
o desterro do ano inteiro
em pedaços sem emenda,
sem cor nem cheiro.

O que lhe sobrará
também não é novo...
mas é o que terá
além de janeiro.

João Possidônio Jr.

O último pôr de sol no jardim da Irene

2010-12-27T05:12:00.000-08:00

Tema sugerido por Réginaldo Poeta.

Próximo e último tema: Depois da festa, o que tem na lata de lixo?
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PRECE

Nos seus momentos mais tristes,
que você não se desespere.
Nos seus momentos de glória,
que a certeza do infortúnio
não lhe abandone o pensamento,
pois a alegria nos é cara
porque conhecemos a dor.
Que seu caminho seja farto,
mas que dele você se desprenda
sempre que o futuro lhe pesar.
Que você esteja entre os que ama
e que nunca, nunca sofra
por quem ao longe estará.
Que você compreenda a maldade
e saiba matar o mal que há em si.
Que seja forte o bastante
para enfrentar o que nunca enfrentou
Mas que você não esteja sozinho
quando um grande alguém se for.
Que você não esteja sozinho
quando um grande alguém se for.

Oswaldo Jr.

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Hera

Arrumou cuidadosamente a bolsa: chaves, carteira, batom, creme, estojo de óculos, um pequeno livro de pensamentos. Última vista no guarda-roupas ainda cheio. Levaria apenas o que estava vestindo. Nada mais. Atravessou a casa ecoante e, ao adentrar o jardim, sentiu-se Eva. Deixou-se tomar pelo ar puro, as águas cristalinas e as heras que subiam por suas pernas fazendo-lhe calor e desejo.

wallace puosso

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Leve.

Leve todos os meus cílios.

Deixe.

Deixe pelo menos o brilho dos meus olhos
Posso precisar dele
Assim que você resolver voltar...

Réginaldo Poeta
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EPICUROu

SOL
TO
Batom na Boca
IR
E
NEm que encontre ARTE
que chame a SORTE
mate a MORTE
e vá prá MARTE
IR
E
NInguém VIR
IR e VER
IR e VIR
Sem Pedir
Ficar e Voar
IR
E
NEm a alma deixar

Raulito

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Ode a Irene

Existem dois modos de observar as coisas:
Pelo olhar dela ou pelo nosso olhar

Existem, basicamente, dois modos de sentir
o que é observável:
Triste ou Alegre,
Ou Irene.

Existem gradações,
mas não falamos disso agora

Não agora, eis que o momento é decisivo.

Irene vê pelo lado dela, o lado de lá
Irene ri, como na velha música

...

Cadê Irene? ...

Fábio Ramos
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TRABALHE COM A GENTE

Derradeiro pôr de sol,
último anoitecer desempregada.

A luz do dia acabando
enquanto o perfume das alfazemas vai invadindo o jardim.

A partir de amanhã
Irene será outra pessoa.
Ela vai irradiar maravilhas!

Pudera; passou no teste para trabalhar como caixa no supermercado. Fazia tempo que ela andava atrás de emprego.
A vida de desocupada, pidona, mal-arrumada, mal-acompanhada, sem-ter-o-que-fazer, chegara ao fim... afinal.

Último pôr de sol
naquele jardim como uma qualquer.

À partir de amanhã,
Irene, será outra mulher.

João Possidônio Jr.

Cidades

2010-12-20T01:53:00.000-08:00

Tema sugerido por Fábio Ramos.

Próximo tema: O último pôr de sol no jardim de Irene

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DOIS GAROTOS AOS DEZESSEIS

Lutávamos por mais coisas.
Coisas demais, talvez,
para jovens aos dezesseis.
Mas imaginávamos que paisagens
e poemas pintados no muro
poderiam mudar cidades assim.
Quem sabe, tantos poemas
quanto folhetos jogados nas ruas
em época de eleição.
Pessoas cruzando poemas ao passar,
mensagens de amor no outdoor
a caminho de um lugar qualquer.
Mas o quê!
Cidades não se permitem sonhar.
Os seus passantes sim,
e nós não queríamos esperar.
Sabíamos que não estávamos sós.
Quando falávamos com a cidade
deixávamos de habitá-la, e ela
passava a habitar em nós.
Fazíamos quase sem pensar.
Dois garotos aos dezesseis,
latas de tinta nas mãos
e um muro grande para pintar.

Oswaldo Jr.
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diálogo matinal

“Pensei numa coisa”
“hummm...”
ela ainda nem tinha aberto os olhos
manhãzinha, garoa e preguiça
música gospel vindo da casa vizinha
“que tal viajarmos para o sul?”
“hummm... tô sem dinheiro”
racional como sempre
“a gente usa o cartão”
“o meu ou o seu?”
(...)
“ei, é brincadeira...!”
ele só queria sair daquela cidade de merda
pensou, mas não disse
“fui multada ontem”
“puts... de novo?”
terceira vez esse ano, maldita fábrica de multas
“contribuindo pra prefeitura espalhar
mais fontes pela cidade, é?”
“não tem graça”
agora ela estava bem acordada
“essa semana recebi mais dois emails
daquele cara maluco”
“o que vive dizendo que vai se matar?”
“hum hum”
essa cidade só tem gente maluca mesmo
“ai que tédio”
“e a viagem?”
“que viagem?”
dando de desentendida, sempre
muda de assunto
“teve manifestação artística no sábado”
“hum hum”
“o seu amigo Antonio Conselheiro estava lá”
“quem?”
nem percebeu a ironia
não sabia o que era pior
uma cidade que é um tédio
uma namorada que é uma porta
ou se o problema era ele
que andava sem saco pra nada

wallace puosso
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"A cidade não pára, a cidade só cresce
O de cima sobe e o debaixo desce"

Chico Science

A Idade da Cida Idade da Cida Idade...

Aos 13 anos, no ano de 1979
Cida deixou sua cidade no estado do Piauí
E veio com sua família morar em São Bernardo do Campo/SP.

20 anos depois
Ansiosa,
Cida voltou pra visitar sua cidade natal
E pôde conferir o quanto tudo havia mudado:

- pessoas
- paisagem
- programação nas rádios
- gostos
- gestos...

Pôde também observar e se chocar
Com a construção de dois prédios enormes no centro da cidade.

- dois dentes grandes nascendo na boca gulosa da especulação imobiliária –

Cida voltou decepcionada pra São Bernardo do Campo.

E se questionava:
É certo condenar esse tipo de evolução?

É certo a cidade mudar tanto sem consultar
O coração dos seus habitantes?

Réginaldo Poeta

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INTELECTUMULO (diálogo com Oswaldo Jr.)

Como se fosse uma tenda Guarani
Todo domingo a gente vem dançar aqui
Assenta a poeira com os dois pés no chão
Sinta o tambor batendo no coração

Quanto custa um brinco Guarani?
Quanto custou a alma deste povo daqui?
Quanto custa um livro da cultura Guarani?

Quem ilustra?
Quem aplaude?
Quem só degusta?
Ou se assusta as custas
Da beleza-miséria Guarani?

Povo daqui
Guarani
Povo dali
De acolá

Sem terra pra dançar
Sem terra pra plantar
Sem terra pra brincar
Sem terra pra caçar
Sem terra pra orar aos deuses Guarani

Brinco Guarani
Tenda Guarani
Livro Guarani
Alma Guarani

Raulito

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Geomemória

Campo-baldio
muro-estrada
torres-árvores
Teto-céu

Cartografia de infante
signos de outra cidade
ocupada pela verdade
de um primeiro coração.

Fábio Ramos
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FUGITIVO

São linhas claras
definidas num mapa,
espaços conhecidos
onde nada se escapa.

Perdí-me em ruas
becos e saídas.
Achei-me em braços,
lixo, prostitutas.

Ví-me nas janelas dos prédios.
Nas vitrines pareci rei.
Desenhei-me nos espelhos.
Nos altares não entrei.

Na multidão sendo levado
peguei o caminho errado.
Segui para longe de mim mesmo
sem carinho ou qualquer cuidado.

Diluí-me neste anonimato.
Vendi minha identidade.
Tornei-me sem perceber
fugitivo nesta cidade.

João Possidônio Jr.

Educação

2010-12-13T11:19:00.000-08:00

Tema sugerido por Vanessa de Lima, docente do Senac

Próximo tema: CIDADES
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Olho no Olho

na próxima vez
em que se aproximar tanto assim
prometo que perco o tato.
Jogo no lixo todas as minhas
delicadezas e os cuidados,
troco o temor pela desmedida,
a dúvida pelo fato,
arrisco.
Na próxima vez em que falar tão perto assim
digo que não respondo por mim.
Na próxima vez,
perco a polidez.

Oswaldo Jr.

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Obs.: Para ver a imagem ampliada, favor clicar sobre a foto

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Di-vi-dir
Se-pa-rados
Se-pa-rar

Desculpem
Mas nesse mundo extremamente capitalista
O que mais aprendi
Foi somar...

Réginaldo Poeta
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Obs.: Para ver a imagem ampliada, favor clicar sobre a foto

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AO MESTRE COM CARINHO

"Conta uma dessas lendas urbanas que certa feita, um grupo de brasileiros em viagem ao Japão foi visitar o palácio do imperador e teve a sorte de receber permissão de adentrar no salão imperial onde o mesmo iria receber os visitantes. Tiveram a instrução de se curvarem na presença do ilustre homem e não lhe dirigirem o olhar até segunda ordem. O organizador das visitas perguntou se no grupo havia professores, os quais, após identificados, foram instruídos para permanecerem eretos, diferentemente do restante do grupo.
O imperador ao entrar no salão recebeu as honras dos visitantes, que se curvaram a ele como orientado. Logo em seguida, virou-se para o grupinho de professores e ele, imperador do Japão, num gesto de grande reverência, curvou-se aos mestres oferecendo-lhes o respeito e o reconhecimento àqueles que se dedicam em instruir e formar os futuros cidadãos no mundo."

EDUCAÇÃO

No Brasil ...
Pena que falta educação.
Pena com a falta da educação.
Pena da educação.

Penamos todos!

Que falta faz ...
entendermos
o exemplo do Japão.

João Possidônio Jr.

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Sabedoria

Há a desvelar o que foi descoberto?
A surpresa está em mim ou no objeto?
Sinto-me vivo, portanto existo?
Penso, portanto vivo?
Existo e penso,
Logo conquisto?
Minha vida sistematizada, estruturada, organizada,
- Ou o mundo é que é assim?

Fujo de quê, corro pra onde?
Quem vai responder às minhas perguntas?
Posso viver com emoção?
Qual o limite, que sentimento,
Como acontece a temperatura do sol?

Quando não mais precisarei mais disso,
Quando finalmente serei eu meu mestre?

Que é sabedoria?
Que é sabedoria?
Que é sabedoria?

Fábio Ramos

O que é que tem no sótão?

2010-12-07T01:28:00.000-08:00

Tema sugerido por Braga Barros.

Próximo tema: Educação
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FADE OUT

- "Havia algo que eu pudesse ter dito"?
- "Não, acho que não", ela disse.
- "Que eu pudesse ter feito, pra, sei lá..."
- "Não se trata disso, eu..."
"Tudo certo. Vamos dar às coisas o tempo das coisas", ele disse,
enquanto pensava em uma última frase que pudesse dizer e que
o faria lembrar-se daquela cena para sempre. Ele sabia que,
muito em breve, estaria guardando mais uma caixa de lembranças
em meio a tantas outras, que lhe contavam histórias que ele
não queria esquecer.

Oswaldo Jr.
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brilho eterno de uma mente sem lembranças

molduras de porta-retratos
diários em branco
poemas em guardanapos
fotos amareladas
postais desbotados
cartas pela metade
uma flor prensada
entre as páginas de um livro
num lugar chamado saudade

wallace puosso
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Um olhar capaz de atravessar o túnel 65

Aquele homem que todos os dias chega e se esparrama no sofá, sem sequer pensar na carência das flores. Aquele homem que evita revirar o sótão com medo de se encontrar em objetos perdidos e empoeirados. Aquele homem que é respeitado nos grandes centros comerciais por nunca ter arrumado confusão por trocos não recebidos, mas que em casa provoca a paz do seu filhinho por não ter devolvido umas moedas que sobrara da compra do pão da manhã. Aquele homem que adora caminhar, sem buscar o padrão de qualidade física aceitável nas passarelas da vida, mas que busca simplesmente a essência de um ar puro e que se esforça pra entender a delicadeza das pedras. Vi aquele homem se olhando no espelho e pasmem! Aquele homem se parece muito comigo.

Réginaldo Poeta

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Dê Lírios

Azulejo, piso
Peça pra reposição

Muito beijo, branco queijo
Peça para o coração

Ar puro, afresco

Leve-leve
Meu endereço

Raulito
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E tudo o que ele havia secretamente
guardado como garantia de manutenção
da ordem de seu universo, agora não servia
a nada, não fazia mais sentido.
Fechou a página do livro e pensou: Que bom.

Fábio Ramos
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ALGOZ

Foi fácil abrir a portinhola que dá para o sotão da casa onde morou por 27 anos com os seus pais. Agora, que a casa estava para ser vendida, ele resolveu buscar algumas lembranças guardadas lá por tantos anos.
Ainda bem que era inverno e era suportável ficar lá em cima, mas no calor do verão não se aguenta ficar cinco minutos lá sem suar em bicas.
Foi fácil encontrar a caixa de papelão já corroída pelo tempo e pelas traças.
Foi fácil abrí-la e rever aqueles brinquedos velhos, relíquias sem preço, tesouro quase intocável. Eram carrinhos de plástico, bolinhas de gude, pião, pedaços de um forte apache com indiozinhos e cowboys em miniatura. Tinha também um tabuleiro de xadrez, um baralho faltando cartas e o inesquecível caminhãozinho de madeira...
Foi fácil perder-se no tempo e viajar mais de 50 anos até a sua infância...

Difícil foi fechar os olhos naquela noite.
Impossível foi dormir.
Foram tantas as lembranças que passaram pela sua cabeça que as lágrimas não paravam de brotar dos seus olhos.
A certeza de que a infância passou rápido demais e ele não se dera conta do quanto.
Durante todos esses anos nem ao menos a trouxe para perto de si para acalentar o caminho do homem adulto. Não fazia citações nem contava histórias para arrancar risos entre os irmãos, primos ou das outras crianças que hoje estão na família.
Deixou a sua infância guardada naquele sotão, empoeirando junto com aqueles brinquedos.

A noite arrastou-se sem pressa. O relógio tic-tacteava como a dar-lhe golpes na cara.

O sotão na cabeça de cada um não perdoa o tempo perdido.

João Possidônio Jr.

Minorias

2010-11-29T02:34:00.000-08:00

Tema sugerido por Wallace Puosso (tema que surgiu do texto de Zakariya Amataya)

Próximo tema: O que é que tem no sótão?
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Sob o chão de nossa terra
jaz o povo guarani.
Por cima, a imagem que berra:
Torii, torii, torii.

oswaldo Jr.
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um dia de sol num copo d'agua

Então ele acordou - soluçando
no meio da madrugada
(silêncio)
copo d'água e exame de consciência.
"O que você estava esperando"
disse o Coringa ao homem-morcego
"a piada já perdeu a graça, você sabe".
Tem gente roubando meu espaço
tomando meu vinho
desejando minha mulher.
"Não há razão para pânico"
anunciou solene a voz metálica
nos corredores do shopping em chamas
de mãos dadas aquele casal se salvou.
Vivemos tempos estranhos
"Para de rir, por favor"
sussurrou à namorada
enquanto contavam dinheiro à entrada do motel
(o amor, às vezes, não pode ser parcelado)
quero (e preciso) me manter acordado
ainda espero um sinal (qualquer que seja)
o que importa, é estar ao seu lado
você sabe
a saudade
é a fragrância da memória.

Wallace Puosso

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Réginaldo Poeta
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A cruz de aço impede calientes afagos
Compreendes o torno no espaço?
Faíscas, estardalhaços

Consomes duas vezes por dia a ira?
Três vezes à noite a candura?
Usas o que procuras? De saias sem blusas?

Ao norte agruras, ao sul sorte
Sou contra o porte, a favor da vida e da morte, do alho e óleo, da oratória e do oratório

Devolves as luvas aos pobres, dos ricos esnobes
Confortes a quem a mão te estende, a quem as balas te vende, a quem os olhos te pede:
abraces bem leve (como leve pluma muito leve, leve pousa)

Raulito
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Espetaculosamente
a multidão vibra em sopro
de incansável festa, alegria.

Misteriosamente
uma figura madura
permanece inerte, em outro canto,
sem o medo-fantasma
de morrer podre, ou não
ser aceito, ou volter à terra,
vazia.

Fábio Ramos

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SENTENÇAS

Aquilo que excluo,
aquele que condeno,
não me é igual;
não pensa como eu penso.

Nego-lhes direitos,
subtraio oportunidades.
Defino a sentença
com base nas minhas verdades.

Sou freio no mundo,
fomento a desigualdade.
Dói no meu peito
tamanha futilidade.

Tomara que não seja tarde.
Um dia me corrigo.
Aquele que deixei à parte,
ainda quero chamar de amigo.

João Possidônio Jr.

Mistérios

2010-11-22T04:16:00.000-08:00

> Próximo tema: Minorias, sugerido por Wallace

E por falar em Mistérios, depois de lido os poemas, se quiserem, degustem esse lindo som do Renato Teixeira

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No princípio,
era o verso.

Coisa louca, o mistério da criação.

Oswaldo Jr.

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(antes de tudo)

pós-fácil:
serei póstumo
à palavra (não-dita)
porque (antes de tudo)
antes que o verbo o fosse
antes
(da própria palavra)
havia
havia o silêncio
e o silêncio
já o dizia

wallace puosso
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Jogos de Viver

- esquerda; direita
- aberto; fechado.

Qual o mistério de uma paixão?

Dalila?
Sansão?

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Te observo; te analiso; cervejo.

Que mistério de vida é essa?
Por favor me explique:
De onde vem o desejo?

Réginaldo Poeta
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Sentados à beira da calçada esperavam apenas pelo doador. Sangraram até o último corte. Brincaram até o derradeiro acorde. Foram surpreendidos pela súbita aderência. Introduziram o espectral primevo. Penetraram fractais, luzeiros e formóis.

Renasceu: lilás.

Teu olhar invadiu
Todo eu me abriu

Minh’alma expandiu
Tinh’algo de ti
Ninh’ouves a sós
Vinh’outro algoz

Libélulas lilás
Um toque capaz
De abrir portas, portais

Presente estás
Espelhos, vitrais
Bem me faz.

Raulito
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Minha lista de Mistérios

Duas impossibilidades, a começar minha lista de mistérios:
A certeza do Tudo ter surgido do Nada - como esperam os místicos, ou
ou o fato desse mesmo Tudo Sempre Ter Existido – como aspiram os céticos.

Misterioso é o canto dos pássaros exatamente às cinco e pouco da manhã
Misteriosas as letras Y, W e Z do alfabeto greco-latino
- Ou os ideogramas, com seu apelo estético.

Misterioso, o homem, com sua linguagem estruturada,
se desestruturando por causa de tal armadilha de lobo.

Misteriosa é a nossa cultura utilitarista, que procura funções ao poema
Nossa cultura maniqueísta que acredita em telenovelas e no dia do
pagamento do salário, no dia do juízo final
Misteriosa é a nossa fé, barganha sincera que crê na hipocrisia.

(Nem um pouco misterioso é o fato de tudo existir sem a exigência
da presença do homem ou de seu reconhecimento).

Misteriosa é a perpétua mania de buscar definição a tudo e a todos
Misteriosa é a saga dos seres microscópicos, das bactérias, das larvas, dos átomos
São suas motivações - se é que existem e cumprem essa tarefa

Misteriosos são os glaciais e a transição a quaisquer dos mundos
Misteriosa é a necessidade de associar beleza a mistério

Misteriosa é a vida ser tão breve e bela.

Fábio Ramos
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OUTROS MUNDOS

Daquilo que sei
não acredito;
do que acredito
nada sei.

Gotas de chuva
são mundos explodindo
no derradeiro momento
do ocaso vespertino.

Vozes que ecoam
pelas ruas vazias
murmuram o segredo
do universo.

O tempo que palpita
no elástico infinito
dos sonhos sem compromisso,
voa depois que acordamos.

Verdades sem dono
tronos sem rei.
Quando tudo passar,
pra que mundo irei?

João Possidônio Jr.
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Nossa mania de artista

2010-11-15T07:18:00.000-08:00

> tema sugerido por Luiz Felipe Rezende - próximo tema: Mistérios, sugerido por...
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Inacabado e Renitente
construído a duras penas
Sou eu, rascunho de mim
a cópia dos meus poemas.

Oswaldo Jr.

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vida de poeta
é como biografia
de furacão

Wallace Puosso
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A manifestação sombria de um palco incolor

Doze cordas
E a textura do meu corpo já não é a mesma...

Deliro com a possibilidade de um novo sucesso

- uma nova existência –

a vida que vivo hoje
Não é a vida que realmente vivo
É uma vida que em mim se inventa.

Réginaldo Poeta

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Nenhum estranhamento de espírito

Embora constante a sua busca
Ciência e inércia diversa
Tirados da caixa de pandora
Pra servirem de refeição pro almoço
Mania de artista, domando a vida.

Fábio Ramos

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GRITOS DA ARTE

São os que são
mais fortes
do que o decidir da razão.

O artista escreve,
finge, canta,
inventa, dança,
declama, rabisca.

Não consegue
conter a arte...

e nem a arte
contém o artista.

João Possidônio Jr.

Hai Cai Pira

2010-11-08T02:31:00.000-08:00

> tema sugerido por Raulito
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Manhã de outubro.
Flores dão cor ao caminho
Pouso de Sabiás.

Oswaldo Jr.

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Naquele lago
coruja espreita e pia
em tempo vago

Wallace Puosso
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Upload Primavera

A árvore dá
Sombras e frutos férteis
Flertando o sol

*************

A borboleta
Voou certeira sobre
A noite longa

Réginaldo Poeta

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Nem fax, nem telefonema
Ó de casa!
Prosa, café e poema

Raulito
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No ciscar simples
da galinha caipira
o ritmo da roça

João Possidônio Jr

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O mio verde
óia embonecada
muié que suspira.

Fábio Ramos

ESPERANDO PELO QUÊ?

2010-11-01T06:06:00.000-07:00

> tema sugerido por Guilherme Feital
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APEGO

Esperei até que ela parasse de se mover.
Um sinal de vida, um entreabrir de olhos,
um gesto qualquer que me dissesse
que não podia deixá-la ali.
Eu só queria um motivo. Apenas um.
O meu apego me dizia pra tentar
por mais frágil que ela fosse, tentar.
Em vão. Ideias antigas não saem do lugar.

Oswaldo Jr.
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vizione del silencio

Solidão e incomunicabilidade.
Em meio à aventuras ruidosas e roteiros óbvios que Hollywood produz, Antonioni destaca-se como poeta de imagens (plasticamente) bem elaboradas e filma o silêncio/solidão com uma desesperada elegância.
Na obra antoniana, o silêncio diz mais que mil palavras. Fina estampa.
"Vizione del Silenzio", assim Caetano inicia sua canção em homenagem ao mestre. Esquinas vazias, páginas em branco, poemas concisos. Sete versos, vinte palavras. Na ponte aonde se encontram a concisão da poesia cantada, com a perfeição estética gravada no celulóide, Caetano e Antonioni parecem afirmar: menos é mais.
O homem moderno parece ter perdido o sentido da palavra, do primitivo, da essência. Está condenado – como "Entre Quatro Paredes" de Sartre – ao vazio existencial e a ser consumido pelo tédio.
Ao contrário do cinema moderno, Antonioni é um artista do essencial, como poucos.
Mínimas palavras, cenas que dizem mesmo sem dizer.

wallace puosso

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Lâmpadas queimadas no jardim da infância

Essa dor ainda mora em mim
Por não ser capaz de atravessar
Às escadas dos meus dentes...

Réginaldo Poeta
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Raulito

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MEDOS

O tempo gira nos ponteiros do relógio
e nuvens passeiam diante dos teus olhos.

O que esperas encontrar além das pedras do caminho?
O que esperas das pedras?
E do caminho?Que esperas?

Neste minuto eterno
esperas o quê?

Que o azul se torne negro
e os teus olhos brilhem
como pirilampos na mata.

E quando o brilho dourado
acordar o mundo,
tua alma repleta de dúvidas
tenha coragem de caminhar

por entre as pedras
do caminho...

João Possidônio Jr.

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"O rio não espera"

Fábio Ramos

Nossa Língua Brasileira

2010-10-25T04:41:00.000-07:00

> tema sugerido por Ana Furtado (Aninha)
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NAUM

Kd a minha lingua
sumiu, kd vc
Naum estah no q eu leio
naum estah onde se v
Se t escrevo como lembro
ninguem ha de entender
Pq qto + eu tento
menos entendo o pq
Se hj jah eh dificil
amanha espere pra v!
a blz vai msm embora
da lingua d td hora
e vc nd tem a fazer.

Oswaldo Jr.
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poética

esperanças parecem cruzar os céus dos brasil nesses tempos de tiroteio político-retórico mas esse é um país de muito fôlego e tantos severinos / josés / franciscos / marias (e quantas outras alegrias) aliás um país que já foi promessa de futuro e o futuro chegou e agora josé, alguém já disse: ser brasileiro é poder ser um pouco joãogilbencaê ahhh... adorável rio de janeiro de todas as copacabanas / ipanemas / leblons (e as cariocas sempre lindas) aliás, todos os caminhos parecem mesmo levar a são cristo redentor que continua de braços abertos e olhos fechados para a cidade-caveirão mas inerente a tudo isso, é preciso ter força, ter raça porque esperança é igual gangorra: sobe / desce / sobe / desce e (sempre) dança na corda bamba de sombrinha e por falar nisso, a saudade tem o sorriso e a cara bonita de elis e ao que tudo parece, ainda somos os mesmos e vivemos como nossos pais, em torno de cidades caladas, mudas de perplexidade, respirando dinheiro e trabalho e tentando fazer poesia, fazer da alegria meta a ser alcançada, besteira, drummond um dia foi (e ainda é) ponto de referência na carência turbulenta da sociedade, uma bússola, instrumento de sensibilidade, o poeta presente criando o tempo futuro, um futuro que já teve tom e vinícius de todas as paixões e canções, as mulheres de atenas hoje andam pela vida, em cada esquina, em cada luta diária, em cada alma um país diferente: hilda, cecília, cora, lígia, clara, rita, gal, bethânia o brasil tem alma feminina e isso, é o que mais me anima em meio a essa sina de país que nunca nunca acontece.

wallace puosso
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dENTRO

Encontrei uma palavra
Dentro do EsGotO

Encontrei até palavra dentro da paLAvRa

- continuei com a pesquisa –

Acabei encontrando uma outra palavra
Dentro da palavra nutRICiOnisTA

Não foi difícil encontrar uma palavra dentro da MOLezA

Encontrei uma palavra dentro em FORMigA

E por fim, esquentei a temperatura
Encontrando uma palavra dentro da FoguEIRA

É por essas e outras que sou amarradão
Na Nossa Língua Brasileira!!

Réginaldo Poeta
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"Si qués, qués, si não qués, diz!"
o Manézinho da Ilha de Florianópolis

Linda Língua
Vive à míngua
Moribunda
Vagabunda
Vem cabundá
Vem me contar
Das pratas e das palavras
Que atochaste nas matas

Atabaques
Atocaiados
Dormentes
Derramados
Dito e impedido
Grito e agradecido

Raulito
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FALA BRASILEIRA

Orgulho de ser brasileiro,
falar em poética vibrante
palavras de som inteiro
música contagiante.

Brasileira de todos.
Nem melhor ou pior
que outras em país estrangeiro.
Ora bem tratada,
é valioso tesouro.
Quando mal usada,
sempre perigoso.

Quanto valor em se ter
tanta rima e poesia
num mesmo recitar eloquente.
Bela língua Portuguesa
que neste Brasil é da gente.

João Possidônio Jr.

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Última flor cantada
Nossa monumental identidade

Que flor, que nada!

O Lácio que nos desculpe,
quem vive agora é a fera!
Jaz a pseudo-inculta, renasce
delgada e bela!

Erra pelos quatro cantos,
É caipira, é nordestina, é do Sul, é do Centro
É mineira, carioca, é um bicho do norte,
Cheio de ginga, feroz... pêlos viçosos...

Com sonoro instinto
a velar os sonhos do novo povo

Preta, branca, cabocla, amarela
Brinca sob céu de estrelas
Devorando os sabiás
Acordando os tico-ticos de fubás

E depois repousa em seu novo berço
gerundíssimo, animadíssimo,
oportuníssimo da Língua do Brasil

Afinal... nossa língua brasileira?

Fábio Ramos

SOLIDÃO

2010-10-17T12:53:00.000-07:00

> tema sugerido por Dom de Oliveira

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RECEITA PARA SENTIR-SE SÓ

Abra sua última gaveta.
Retire de lá um sonho escondido,
daqueles de que você já nem se lembrava mais.
Funciona melhor se for um grande amor.
Tente realizá-lo.
Você verá que as pessoas à sua volta
sentirão medo ou ciúmes de você.
Irão abandoná-lo, de qualquer forma.
Funciona também se você admirar
um cantor desconhecido qualquer.
Dylan ou Cohen causam esse efeito
mas dizem haver piores.
Não frequente igrejas.
À exceção de Deus,
todos acharão que você está só.
Pessoas procurando seus sonhos
ou que desconfiam de padres e pastores
costumam ser vistas como ameaças à família.
Nesse ponto, você já estará perto de se ver
completamente sozinho.
Mas se a vontade for muita e não puder esperar,
acampe em uma montanha bem alta
dois dias depois de o feriado passar.
Só há uma contraindicação, neste caso:
Paisagens podem colocar Deus sentado a seu lado
Podem fazê-lo querer tocar uma canção
para a pessoa daquele sonho escondido.
E todo o seu esforço até aqui
começará a perder o sentido.

Oswaldo Jr.

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solidão, não: sensação

onde se ouve a palavra, sinta a sensação
onde se vê falhas, complete os pontos
onde se localizam sentidos, alterne direções
onde se vê roupa, tire-a
onde se sente o sol, abre-se um sorriso
o mar não se vê, mas fica logo abaixo:

wallace puosso

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Drops solidão

Solidão é quando o coração
Não consegue mais lembrar
Os caminhos percorrido na infância...

Solidão é quando você passa
Esticando o calendário.

Solidão é quando o teu sono
Não consegue entender
As ofertas do meu corpo.

Enfim,
Solidão é quando olho-me no espelho
Procurando por mim.

Réginaldo Poeta
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Pararam as máquinas às 15:35h
Quem poderia sorrir?
Experimentaram o mero lamento
Quem gostaria de brindar?
Se por trás das luzes dos faróis
Estivessem outros olhos a fitar
Passariam horas e horas
Num mesmo ritmo
Num breve crivo
Os ponteiros voltaram à rotina
Por um lapso de movimento
O eterno encontro.

Raulito
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LAMENTO

Por tantas vezes
quis você fora da minha vida,
longe do meu caminho
pra eu ficar só.

Entendia como solução
a liberdade da solidão.

Muitas outras vezes
insisti na distância
isolado do mundo,
perdido na multidão
numa solidão em conjunto.

De nada adiantou
o sentido de ser sozinho.
Pouca coisa da rosa ficou
muito mais, sobrou o espinho.

João Possidônio Jr.
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SOLIDÃO

Aumentativo brusco
súbito concreto

Insone inodoro
incolor neutro

Às vezes
lama esgoto
perigoso incerto

E ultimamente - conforme vive-se,
brisa alísio equilíbrio
reencontro à mais pura força
força às pernas
aos eixos

a si.

Fábio Ramos

Remédio pra acabar com a tristeza

2010-10-11T07:18:00.000-07:00

> tema sugerido por Paulo Barja

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ANTÍDOTO

Amar é esquecer-se em paz.
E, muito cá entre nós,
tenho achado bom que assim o seja.

Você não foi o meu remédio,
mas tem sido um bom antídoto
pra minha falta de certeza.

Você nem sabe o que me faz.
Mas está onde quer que eu olhe
e no que quer que eu veja.

Oswaldo Jr.

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quartzo

como o coelho maluco de Alice ou um velho relógio de quartzo andamos, andamos pelo tempo em busca de uma grande e pomposa porta onde estejam reservadas a felicidade, a liberdade (ou a noção do que isso seja) e eternidade - eterno mesmo é quando você me pisca toda cheia de terceiras intenções e o tempo pára agora, liberdade é só um conceito que existe, qualquer sentido por trás do que seu rosto esconde um sentido de gosto (teu gosto), afinal, é relativo o que se vê pela fresta da porta - a iluminação é sempre tênue, para quem vê um pouco além do óbvio, se até a floresta luta pelo calor do sol com a gente não seria diferente: colocamos a cabeça fora d’água e respiramos, respiramos um pouco mais aliviados porque o tempo, ah o tempo não pára.

Wallace Puosso

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Acordes de um Sol

Abraçar o mar,
Colher pérolas de sal.

Temperar a sala
Com incenso de altar...

Buscar no fundo do abismo
O olhar da pessoa amada
Extinguindo qualquer tipo de incerteza.

Encontrar um velho amigo,
Convidá-lo pra jantar
E poder pagar toda despesa.

Isso tudo é remédio
Pra renovar qualquer ser;
Pra acabar com a tristeza.

Réginaldo Poeta

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Prefiro inventar música
Prefiro inventar rock and roll
Prefiro te comprar uma dúzia de rosas
Prefiro te levar ao show
Do Luiz Tatit, Luhli, Tom Zé
Depois comermos sushi
Batendo na palma da mão
Dançando na ponta do pé
Primeiro acorde, Itamar Assumpção
Milésimo gol, Pelé

Um cafunégas, pegas, regas
O vaso de rosas no canto
Na prosa de Guimarães
Versos de Adélia, Quintana, Alice Ruiz
Sertão, preguiça, flor de liz.

Raulito

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CORDEL DO BOM CONSELHO
(A cantoria aconteçe quando Leonildo da Goela Seca entra desconsolado no bar da D. Carmita Auxiliadora)

- Por favor minha senhora
traz mim uma cachaça.
A dor que me dói agora
tem começo numa desgraça
que me derrubou assim
e parece não ter fim.

- Preste atenção meu rapaz
botequim não é farmácia
dos azares que a vida traz.
Bebedeira não é remédio
para curar sua tristeza
ou acalmar o seu tédio.

- Mas que cura posso eu ter
para a mágoa que se instalou?
Sem eu mesmo perceber
entrou e despedaçou
o meu peito batedor
que agora virou sofredor.

- Chama a tristeza pr'uma conversa;
conta pra ela uma história.
Recita o primeiro verso
que lhe vier na memória.
Cante uma canção arretada
ou fala aquela piada
tão porreta de se cair na risada,

- Pois então assim farei,
insistirei com a danada,
contestação não deixarei
para ela ouvir a entoada.
Com muito boa afinação
e com dança bem agitada
vou levantar poeira do chão.

- E se a tristeza já quiser se mandar
leia ainda aquele poema
que faz ela não ficar
ou lhe causar mais problema.
Ela irá de uma vez embora
deste peito que tanto chora.

- Traga então aquela pinga
que agora faz sentido de ter.
E com um bom amigo
melhor ainda o beber,
em boa comemoração
e sem o aperto no coração.

João Possidônio Jr.

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Quando ninguém ainda existia

Ele desceu a rua, as mãos nos bolsos, observando cada pedra de chão conforme alcançavam os passos o seu caminhar.

Ele seguiu uma reta, depois outra, fez o plano, olhou ao horizonte e encontrou – antes do
som – o mar.

Era uma manhã bem cedo, a luz difusa e brumada, ele quase não falava, ele estava sozinho,
ele era aquilo que sentia, ele era o mundo numa hora quando ninguém ainda existia.

Sozinho respirou fundo e concluiu o quanto seria bom se conter naquele momento, ele estava muito bem, obrigado.

Havia encontrado o remédio para acabar com a tristeza, um remédio que sequer conhecia a fórmula. Provavelmente o efeito iria passar, muito em breve. Passaria.

E mesmo com ideias em futuros de pretéritos atordoantes, continuou sua caminhada, agora já próximo das conchas e do salpicar da areia às ondas...

Fábio Ramos

PODERIA SER PIOR

2010-10-04T06:52:00.000-07:00

> tema sugerido por Thais Silveira

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À tarde, num domingo de sol

Estar ali não era a coisa que ele mais queria
naquele momento.
Tudo dizia que o tempo passaria lento,
como se pedisse licença por entre os corpos
que eram muitos naquele saguão.
Saguão, ele pensava,
era o assunto mais interessante em que pensar,
enquanto falavam e falavam e falavam.
Palavrinha estranha. Saguão.
Sagu, saguinho, saguão.
Achando um outro lugar para seus pensamentos,
ele relutou quando seus olhos insistiram em voltar.
Olhos, às vezes, enxergam mais que a mente.
Sozinha, a dez metros de distância,
também ela parecia não querer estar.
Em seu caso, convenhamos, havia pouca diferença,
pois era o tipo de pessoa que sempre está,
mesmo não estando.
A mulher com quem ele no futuro
pintaria as paredes da sala,
à tarde, num domingo de sol,
estava ali, vinda não se sabe de onde.
Sozinha, a cinco metros de distância,
a mulher cujo rosto ele veria envelhecer estava ali,
indo não se sabe para onde.
As cidades crescem, e às vezes tanto
que nos fazem desconhecidos demais. Afinal, de onde?
Apesar dos poucos centímetros de distância, ele sabia,
não tentaria, a não ser que ela o notasse.
Notasse-o como se ele fosse o homem com quem ela se vê
comprando aquele bule vermelho de ágata,
sábado pela manhã, no mercado municipal.
Foi assim, sem saber o que deixava para trás
que ela saiu. E acenou para a única pessoa
que parecia conhecer na multidão,
alguém que ele também conhecia de algum lugar.
Aquele cara metido a escritor,
que ele conhecia da casa de outros amigos seus.

Um leve e indisfarçável sorriso acompanhou-o o tempo todo
enquanto dirigia de volta pra casa.

Oswaldo Jr.

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personas

Obama e o Nobel da Paz
Lula e Ahmadinejad
Bush e Bin Laden
declarações do Caetano
qualquer filme da Xuxa
vinho do Galvão Bueno
livros do Paulo Coelho
biografia do Justin Bieber
melhores da MTV
cerveja da Paris Hilton
campanha do Tiririca
esquisitices de Bob Dylan
programa do Amaury Jr.
performances da Yoko Ono
pensando bem
poderia ser pior

wallace puosso

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Tempo de escolha (ou a solidão dos sóbrios)

Maria Ignez Nóbrega, 27 anos
Caiu do 18º andar
do Edifício SALES
Em pleno centro de João Pessoa.

- uns disseram que foi atentado
- outros, que foi o namorado
- uns afirmam ser suicídio

O corpo estendido no chão,
Uma multidão ao redor
E o sorveteiro que passava
Do outro lado da calçada
Não teve dó:

- ainda bem que ela morreu,
se não, poderia ser pior...

Réginaldo Poeta

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Poderia Ser Pior
Sem Comunhão
Poderia Ser Melhor
Sem Polícia e Ladrão

Poderia Ser Pior
Minha Indignação
Poderia Ser Melhor
A DigNação

Parla
Mente

Engulo
e
Pulo

Diga
Nação

Gesta
Nulo

Quanto Melhor, Melhor:
Beijo, Arco-Íris, Pitangueira, Trovão,
Libélula, Estrelas, Mares, Intuição,
Fogueira, Ametista, Palavra, Irmã(o)
Vaga-Lume, História, Memória, Xamã,
Encontro, Melodia, Meia-Noite, Meio-Dia.

Raulito

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As Coisas São o Que São*

E agora, José?!
E agora, Você?!

Vasto mundo, vasto mundo, José!
Mesmo se chamando Raimundo
Não é mais rima nem solução
E agora, e então?

Bastaria para fugir de si mesmo, José?!

Você que é o tempo, você que resolve tudo,
Você que não perde nada... Seria pior, José?!
Podia ser pior?
E agora, e então?!

To die, to sleep...
A festa acabou, José
Bem vindo à vida!

As coisas são o que são.

(*Com as devidas citações e homenagens a Drummond, Shakespeare e Freud)

Fábio Ramos

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ECOZELOMANIA

Apavorado, Seu Vanderley incorporou em suas atitudes a proteção e o zelo pelos recursos naturais do planeta. Também pudera; bombardeado por notícias de todos os lados apregoando o aquecimento global, a escassez da água, o desmatamento desenfreado, as queimadas, a destruição da camada de Ozônio e por aí afora.
Tomou, sem arredar o pé, as seguintes ações no seu cotidiano:
Cortou os fios elétricos da caixa de entrada de energia da sua casa (de agora em diante usará só aquecimento e iluminação natural).
Parou de tomar banho para não consumir água e não poluir os rios com sabões.
Não lava mais as suas roupas.
Na alimentação, nada de comida processada e nada de caixinhas ou embalagens plásticas.
Jogou a chave do carro no cesto de reciclável e deixou o lixeiro levar o lixo embora. Daqui pra frente só andará a pé.

Seu Vanderley está num estado de dar dó. A família e a vizinhança toda reclama e lamenta.
Mas para dizer a verdade, poderia ser pior ... ele ainda dá descarga na privada.

João Possidônio Jr.

bastidores (demora mas chega)

2010-10-02T11:29:00.000-07:00

Parte três (e última)

De: Oswaldo Almeida Jr. .
Assunto: RE: ReSposTa: Um outro TEMA
Para: "Reginaldo Gomes" ., "Wallace Puosso" .
Data: Sexta-feira, 28 de Agosto de 2009, 11:38
Bem, o tema é meu, certo?

Pensei em alguma coisa que nos levasse pra dentro, que nos fizesse pensar profundamente (que pensamento nobre, hein? tsctsctsc...). Pensei em trazer para a nossa discussão um tema que nos aproximasse mais, porque apesar de sermos próximos não sabemos, e nem poderemos saber, tudo sobre os outros boys. Às vezes, muito raramente, falamos de outras coisas que não sejam poemas, movimento artístico joseense, etc. Quando nos encontramos, também, por mais que nos amemos, não vamos fundo pra nos conhecermos. (ai, o que esse cara está pensando?... tô fora! não põe o meu na reta não, jacaré!). Talvez seja pelo fato de já nos conhecermos bem. O fato de termos nos conhecido há algum tempo já nos diz que não precisamos conhecer mais... Quais são as angústias do boy Wallace? Quais são os sonhos do boy Regis? E as dúvidas do boy Oswaldo?

Bem, pensei num tema que, pra mim, ainda é um desafio. Pensei que pouco sabemos sobre nossas famílias, e nós somos o que somos por causa de nossas histórias, de nossos lares. Comecei a escrever um poema em 2005, não deu certo, não saiu, e posso tentar retomá-lo agora. Talvez saia. Quem sabe este tema seja realmente um desafio interessante? Pra mim, será.

Tema: Pai.

Abraços,
boy
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De: reginaldo poeta .
Assunto: Pai
Para: "Wallace Puosso" ., "Oswaldo Almeida Jr." .
Data: Sexta-feira, 28 de Agosto de 2009, 15:59

ô boy, assim você corta minha tarde de compensação, que texto mais que todos nós juntos... amei... ando pensando muito no meu pai, tenho até um poema pronto sobre esse assunto, tentarei fazer um novo, esse sentimento vou buscar lá nos idos de 65 ou até mesmo 2009, pois somos pais... certo?

Wallace, tens algum filho "solto" pelo mundo?

Beijão e até!

"pai, senta aqui que o jantar tá na mesa"

lindo né?
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De: Reginaldo
Assunto: Re: Pais e Filhos
Para: Oswaldo Jr.; Wallace Puosso
Data: Wed, 2 Sep 2009 14:34:54 -0700

Demais heim? pensar que era mais um romance que você relatando...
Amei!
Final surpreendente!

Abração!
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De: Oswaldo Almeida Jr. .
Assunto: RE: Pais e Filhos
Para: "Reginaldo Gomes" ., "Wallace Puosso" .
Data: Quarta-feira, 2 de Setembro de 2009, 20:40

PUTA MERDA! Se isso não serve ao tema, então não sei o que serviria! Belíssimo texto, boy, belíssimo!

Agora fico eu a meditar e tentar escrever algo à altura do que vocês dois me enviaram!!!!! E olha que vai ser difícil... Aqui no trabalho não conseguirei mesmo! Quem sabe depois, depois, depois?

Gostei do estilo da escrita: aquela parte dos segundos (um, dois, três, quatro, etc) faz com que a gente vá contando junto os intermináveis segundos que o personagem espera passar. Lindo o recurso estilístico. Perfeita também a conclusão da frase - "anos, sei lá, segundos depois", que retoma o início da frase como se fosse a continuação do pensamento, que não se interrompe. É uma descrição visual perfeita de uma coisa que acontece no nosso pensamento; você achou a forma certa de escrever, na minha opinião.

Só um detalhe: acho que é "baixa os olhos" em vez de "abaixa os olhos", boy.

Um resumo de tudo? Pra mim, "Coisas que você nem imagina" resume bem a relação pai e filho que nós parecemos ter experimentado. Como disse ao Wallace, meu pai nunca pediu para ouvir uma composição minha. Acho que ele tem vergonha de pedir.

Abraços!
boy
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De: Wallace Puosso .
Assunto: RE: Pais e Filhos
Para: "Reginaldo Gomes" ., "Oswaldo Almeida Jr." .
Data: Quinta-feira, 3 de Setembro de 2009, 16:17

Boy,

Obrigado pela análise, é quase um texto em defesa da estética na poesia...
Fica à vontade quanto ao prazo, sei que é um tema espinhoso para nós (três), por isso, vá no seu tempo.
Porque você não aproveita e desenvolve um texto com uns "truques" estilísticos assim também, como você descreveu o meu? desenvolver o ritmo na base do fluxo de pensamento numa ou noutra frase, brincar com a disposição das palavras (como nos segundos, de um até dez) e por aí afora.
Agora, se me permite uma dica, acho que a "espinha dorsal" do seu texto você já encontrou. É a música que deveria unir vocês dois, mas como vc mesmo já disse, ele nunca pediu pra ver uma letra de música sua, que fosse. Acho que deu um "gancho" aí...

Abraço!
Boy
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De: Wallace Puosso .
Assunto: Re: continuando
Para: "oswaldo jr" ., "Oswaldo Jr" ., "reginaldo poeta" .
Data: Quinta-feira, 17 de Setembro de 2009, 14:19

Bom...

Pra não deixar a bola cair e não sendo tão sério (mas sim provocativo!), mando então o novo tema:

Ménage à trois
Bom, tem certas coisas que só fazemos entre quatro paredes, certo? Então vamos descortinar um pouco da nossa intimidade masculina e criar poemas "táteis".
Já que abrimos os corações pra falar dos nossos pais no último tema, agora a gente abre um pouquinho da intimidade.

Estejam desafiados!

Abraço! wallace
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De: Wallace Puosso .
Assunto: Re: apôis... à trois...
Para: "oswaldo jr" ., "Oswaldo Jr" ., "reginaldo poeta" .
Data: Quinta-feira, 17 de Setembro de 2009, 14:51

é isso que me dá raiva...

A gente manda o tema e o cara faz o poema em menos de meia hora...

Ah... boy, assim não vale... Queria provocar mais você... o poema ficou assim, com gosto de bolo de fubá na casa da tia Filó.

Quem sabe seu poema não pudesse ser uma fantasia emprestada? Assim como Fernando Pessoa escreveu "O poeta é um fingidor..."

"Truquei", você mandou 6, agora peço 9 e quero desafiá-lo de novo.

Senão, não tem graça... hahaha

beijão
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De: Oswaldo Almeida Jr. .
Assunto: RE: apôis... à trois...
Para: "Wallace Puosso" ., "Reginaldo Gomes" .
Data: Domingo, 20 de Setembro de 2009, 17:05

Voltei pra voces, caros amigos! Depois de uma curta ausência, cá estou novamente, e já gostei do que li nos emails...

Primeiro: a exposição do Dylan. Quadros bacanas mesmo, hein?! Valeu pela informação, boy!

Segundo: as novas provocações do Wallace. Boas, muito boas... Como abri todos os emails de uma vez só, vou misturar meus comentários, e vocês tentam entender a que estou me referindo, ok?

Antes, semana passada, o Wallace mandou um texto que indagava sobre o porquê de estarmos fazendo isto. Queria reflexões de nossa parte, coletivas, e acabamos não fazendo. Falando por mim, pegou-me numa semana horrível de falta de tempo! Ao Wallace incomodava, pelo que senti, abordar temas menos complexos, banais, que nos fariam abordar este "exercício" semanal de forma muito simplista. Sem mexer em nossas estruturas.

Pelo que senti do último tema, a proposta ainda continua a mesma, correto?

Pessoalmente, tenho preferido escrever de forma a contribuir para uma reflexão, ainda que esta se dê apenas no nível individual - eu comigo mesmo. Tenho tentado não escrever sobre os temas semanais sem, antes, refletir sobre isto. A pergunta que me faço semanalmente é: "se eu fosse escolher um tema apenas para mim, seria este o tema? Se não é, então de que forma, com que abordagem posso fazer do tema proposto algo que me interesse pessoalmente?"...

Depois de pensar nisso, começo minha batalha atrás das idéias e das palavras. Às vezes, quase sempre, perco essas batalhas e não consigo produzir obras que eu veja como importantes. Escrever apenas para cumprir os prazos tem me incomodado um pouco.

Gostei, também, da última provocação do boy Wallace. Como não nos manifestamos, Reginaldo e eu, o Wallace mandou um tema picante (no sentido de nos picar como abelhas!), e talvez esperasse que mexêssemos mais com os nossos limites internos. O Régis optou por falar de si mesmo, abordando o tema proposto não pelo que ele significa, mas pelo seu contrário. Não fugiu do tema, mas fugiu da abordagem delicada... Foi uma saída de mestre, digamos. Ainda mais que os poemas se tornarão públicos no blog!

Da minha parte, vou tentar falar diretamente sobre o tema, ou sobre alguma forma estrutural que o tema "três" me provoque. Três versos em três estrofes, sei lá, qualquer coisa. Mas vou buscar refletir sobre o que significa, pra mim, o ménage a trois! Acho até que vou experimentar um esta semana, pra ver se me inspira.

Se fosse fácil assim... Aliás, sabem o que significa "ménage"? Saber isso seria um bom começo, admito... "Trois" eu sei que é "três"!

Obrigado pela provocação - agora, me aguarde!
Beijos
boy
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De: Wallace Puosso .
Assunto: RE: apôis... à trois...
Para: "Reginaldo Gomes" ., "Oswaldo Almeida Jr." .
Data: Domingo, 20 de Setembro de 2009, 17:23

Boy,

Acho que você "captou" a essência da coisa. Olha só!
A "provocação" é sempre válida, falo isso com sinceridade, não é discurso pronto, não. Pelo menos, não sei viver de outra forma. O que me leva adiante nessa vida (às vezes) tão previsível, é justamente aquilo que acontece e com o qual não se contava, o inesperado. Não deixa de ser uma forma de provocação.

O tema " ménage à trois" obviamente tem conotação sexual. A expressão é usualmente utilizada para isso. Mas, como somos poetas e temos a liberdade de virar as coisas pelo avesso quando (e como) bem entendermos, as coisas podem (e devem) mudar o sentido das coisas.
Então, boy, como você bem explanou, daí podemos brincar com a idéia de três (três pessoas, três idéias, santíssima trindade, o triângulo, etc.) e também de "mistura" (ménage).
Na semiótica, todas as coisas tem um significado ou uma representação.
Para ficarmos num exemplo, que elementos (de representação individual) poderiam ser misturados e se transformarem num novo elemento? Como quando fazemos um bolo. Que é a representação física (visível, tátil) de vários elementos individuais, misturados.

Bom, falei demais.

Acho que estamos no caminho. Refletindo dessa forma, acho que consigo melhorar significamente o que escrevo.
Esse é o grande barato desse nosso encontro, vocês não acham? rs...

Abraço!
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De: Oswaldo Almeida Jr. .
Assunto: RE: apôis... à trois...
Para: "Wallace Puosso" ., "Reginaldo Gomes" .
Data: Segunda-feira, 21 de Setembro de 2009, 13:09

Como hoje é segunda-feira, dia de folga para mim, permiti-me acordar cedo pensando em poesia. E não é que funcionou? Uah...

Procurei usar três sílabas métricas, em três estrofes, com três versos cada. Esse era o meu desafio inicial. Depois, quando achava o tema, decidi escrever falando também da "terceira pessoa" verbal - eu, tu, ELE. E aí meu poema foi se construindo. Mando para vocês agora.
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De: Wallace Puosso .
Assunto: RE: outro à trois...
Para: "Reginaldo Gomes" ., "Oswaldo Almeida Jr." .
Data: Sexta-feira, 25 de Setembro de 2009, 12:30

Bom,

Deixa eu comentar os 4 (!!!!) poemas que chegaram sobe o tema... Senão fica deselegante da minha parte, afinal eu sugeri o tema e desafiei os dois... hehe...

Boy Regis, gostei mais do segundo poema. Ele contém mais "imagens" e vc recorre ao tema da memória, o que sempre fascina quem lê.
E, além do mais, este segundo poema, contém uma leitura inusitada do tema (que por sí só, já é inusitado...) o que "enriquece" nosso diálogo poético (!!!).

O boy Oswaldo propõe então usar recursos estilísticos (três sílabas métricas, em três estrofes, com três versos cada) o que acaba surpreendendo. Isso no primeiro poema. O segundo é de uma singeleza, que beira o romântico (se é que posso usar essa palavra nesse contexto...), mas deixou o tema mais leve, em tom de nostalgia.

Aí eu me ferrei, né? Eu dei o tema e caí numa armadilha... Com quatro poesias e quatro visões diferentes, eu ficava sem muitas opções. E quase que a coisa não sai. Mas saiu. Esta madrugada...
Daqui a pouco mando a vocês...

Abç, wallace
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De: Wallace Puosso .
Assunto: A minha mistura
Para: "Reginaldo Gomes" ., "Oswaldo Almeida Jr." .
Data: Sexta-feira, 25 de Setembro de 2009, 12:46

Bom,

Nesta madrugada, ouvindo Led Zeppelin, pensando numa determinada cena do filme Vick Cristina Barcelona (sim, lá tem ménage...), me recordei de uma coisa que aconteceu a algum tempo. E então o poema veio. Em partes. Num delicado jogo de palavras, onde algumas adquirem um duplo sentido (ou será triplo?).
O que fica de ficção ou de real, infelizmente vocês não vão saber. Só se eu tomar umas duas garrafas de vinho e resolver contar histórias que cairam na memória...
Então fica a poesia somente.
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De: Oswaldo Ferreira de Almeida Junior .
Assunto: Re: 22h07
Para: "reginaldo poeta" ., "Wallace Puosso" .
Data: Sexta-feira, 25 de Setembro de 2009, 16:49

voltei pra vocês!...

Bem, lindo o poema Dark Room, hein? Fiquei imaginando a história por detrás das palavras. Eu devia ter feito isso, também, teria possibilitado rever umas memórias bacanas. Também só saem a três (só nós três) e depois de umas 3 cervejas, hehehe...

O poema do boy, sobre o pai, também ficou bem bonito, hein? Ficou um pouco mais "doído" (de dor, e não de doido) que o outro, e talvez por isso mais emocionante.

Beleza hoje à noite. Eu ia pra casa escrever uns negócios, mas posso rever isso.
ô cara facinho!

Abraços!
boy
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De: reginaldo poeta .
Assunto: Boys, boys...
Para: "Wallace Puosso" ., Oswaldo Jr.
Data: Sábado, 26 de Setembro de 2009, 18:27

Wallace, bastou provocar e o assunto rodou até na net, viram? fiquei com medo... Olha só a manchete da matéria que saiu numa publicação da internet:

Sexo a três com dois homens?
25/09

Você toparia fazer um ménage à trois se o terceiro participante fosse outro homem?
Vladimir Maluf
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De: Wallace Puosso .
Assunto: Re: Boys, boys...
Para: Oswaldo Jr., "reginaldo poeta" .
Data: Segunda-feira, 28 de Setembro de 2009, 15:34

hahaha... Tá com medo de quê, boy?
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De: reginaldo poeta .
Assunto: Re: Boys, boys...
Para: Oswaldo Jr., "Wallace Puosso" .
Data: Terça-feira, 29 de Setembro de 2009, 13:27

medo de me apaixonar (ainda mais) por vocês dois...

pense...
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De: Wallace Puosso
Assunto: Re: Boys, boys...
Para: Oswaldo Jr.; Reginaldo
Data: Tue, 29 Sep 2009 09:43:01 -0700

kkkkkkkkkkkkk

Isso está ficando engraçado....

Obrigado pelo tema-quase-poema... rs...

Beijinho no cangote... rsrs
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De: Oswaldo Almeida Jr. .
Assunto: RE: Boys, boys...
Para: "Wallace Puosso" ., "Reginaldo Gomes" .
Data: Terça-feira, 29 de Setembro de 2009, 20:58

Ai, ai... entro ou não entro (sem trocadilho) nesta discussão?! Tsctsctsc...
Dá pra dar um depoimento pessoal a respeito?

Não, melhor não.

Beijos,
boy
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De: Oswaldo Almeida Jr. .
Assunto: RE: Meu som é mais ou menos assim
Para: "Wallace Puosso" ., "Reginaldo Gomes" .
Cc: Oswaldo Jr.
Data: Segunda-feira, 2 de Novembro de 2009, 15:43

Boys, vocês não vão acreditar, mas enfim mando o poema para "o primeiro som". Demora mas chega.

Gostei do de vocês, só que não quis lê-los antes de fazer o meu. Por isso só os li hoje, hehehe... O Wallace inventou umas palavras legais, como "desolhificar", que fazem pensar no que ele quis dizer. E o Régis optou por falar de um som marcante pra ele. Nem sei se depois deste tempo todo vocês ainda se lembram dos próprios poemas, por isto coloquei-os todos num único arquivo anexo.

E com este fechamos a trigésima semana, é isso mesmo? Demorei cinco semanas pra entregar o meu, senão já teríamos andado mais...
Abração pros dois!
Boy.

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De: Wallace Puosso .
Assunto: RE: Meu som é mais ou menos assim
Para: "Reginaldo Gomes" ., "Oswaldo Almeida Jr." .
Cc: Oswaldo Jr.
Data: Terça-feira, 3 de Novembro de 2009, 11:28

Boys...

No dia do show do Pedra de Nego, estava conversando com o Popô alí na comedoria e ele observou que, cada um de nós já tem sua própria "assinatura"ao escrever um poema. E continuou, dizendo que saberia dizer de quem era qual poema, sem precisar olhar a assinatura ao final. Acho que isso é bem pertinente de se dizer neste momento.
Ao ler agora os três poemas - em conjunto - isso fica bem claro. Embora eu arrisque dizer que o meu - em particular - ficou meio "fora da tal assinatura", mas ainda assim, tem um pouco a minha cara.
O mesmo com o poema do Oswaldo. Pode-se falar de amores sob qualquer ponto de vista. Inclusive o supersônico. Lendo o poema a gente fica imaginando a cena. E a poesia é justamente pra isso, pra gente imaginar.
O Reginaldo também constrói imagens a partir de elementos factíveis, do dia a dia. Como se fosse uma "reeducação do olhar". Lendo seus poemas, podemos ver as mesmas coisas que vemos todos os dias, só que de outras formas e sentidos.
E os poemas do Oswaldo, dão aquela vontade na gente de amar, paquerar, desejar pelo simples motivo de ter vontade. Isso também é uma das funções da poesias. Fazer com que nos sintamos vivos, potentes, felizes e às vezes maiores do que poderíamos ser.
Quero agradecer aos dois a oportunidade que essas trinta semanas nos deram, de explorar limites.
Sei que podemos mais (sempre podemos!)
Por isso, uma nova etapa se torna necessária.

Abraço aos dois e vamos em frente!
wallace

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E assim, terminamos essa primeira fase.

A partir de segunta-feira, novas diretrizes em tempos de paz.

E que venham os temas e poemas...
.
.

bastidores (demora mas chega)

2010-09-29T20:38:00.000-07:00

Parte dois

De: Oswaldo Almeida Jr.
Assunto: RE: Partida - a chegada do poema...
Para: "Wallace Puosso", "Reginaldo Gomes" .
Data: Quarta-feira, 13 de Maio de 2009, 9:56

Hehe, desta vez não fui eu quem ficou por último! Milagre!!!
Mas relaxa, boy.
Eu só vou conseguir pensar no tema depois que você mandar seu poema.
Rimou!!! Então já fiz o meu poema da próxima semana, oba!!!
rsrsrs...

Boy
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De: Wallace Puosso
Assunto: Partida - a minha parte
Para: "Reginaldo Gomes" ., "Oswaldo Almeida Jr." .
Data: Sexta-feira, 15 de Maio de 2009, 15:42

Boys,

Desta vez (pela primeira vez nessa série) um poema sombrio.
Não que isso seja ruim mas, talvez influenciado por Bergman e pela trilha do espetáculo Yulunga (http://www.myspace.com/meandmy303), o que saiu foi algo bem introspectivo.
Falo novamente de amos, mas pelo avesso do que costumo falar.
Porque assim deve ser, nesse momento pelo qual estou passando...
Portanto, ouçam a música junto com a leitura do poema.

Pronto! Finalizada minha breve sessão de "análise" com meus queridos colegas de escrita (rs...) segue o texto, que é o que mais interessa.
Bom final de semana procês. Nos vemos no Bob Dylan (sempre ele, sempre ele...!).
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De: Wallace Puosso
Assunto: Uma coisa pra se pensar
Para: Reginaldo; Oswaldo Jr.
Data: Wed, 20 May 2009 10:43:14 -0700

Boy,
Ótimo isso: "Uma grande paixão é como a camisa recém comprada".
Curioso notar que, no conjunto da obra (nossa, nesse desafio) uns poemas estão pra mais, outros pra menos, frases se destacam, ficam na memória, criamos instantâneos e perduramos palavras...
No conjunto da obra, temos um percurso único. Uma "liga" que se mantêm forte, coesa.
Já temos uma identidade, mesmo no coletivo, olha só!
E acho que já passa do momento de pensarmos e "amplificar" isso ao mundo. Vamos pensar sobre isso? Sobre a melhor forma de tornar visível o que apenas habita nossos computadores?

Abraço, Wallace Puosso
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De: Wallace Puosso
Assunto: Outra coisa pra se pensar
Para: "Reginaldo Gomes" ., "Oswaldo Almeida Jr." .
Data: Quinta-feira, 21 de Maio de 2009, 14:27

Bom...
Eu gostaria de sugerir outra coisa, se é que isso cabe nessa situação...
Acho que somos três pessoas que sabem - de fato - a diferença entre um texto que tenha poesia e outro que não consiga chegar nisso. Como leitores, com a experiência de vida que temos, etc...

Se a proposta da publicação (seja de que forma for) estiver de pé, da minha parte, sugiro que vocês dois analisem criticamente meus textos (dentro do possível, pois não somos críticos literários) e escolhessem os que mais se aproximam da idéia do "conjunto da obra" ou que mereçam uma publicação.
Acho importante isso e concordo com tudo o que vc escreveu. Se não lanço um livro há 16 anos é porque entendo que é necessário um "apuro estilístico" e um rigor com o que se torna público.
Tenho levado em média, dois a três anos pra levantar um espetáculo, é tempo de maturação, pesquisa, encontros e desencontros, acertos e erros, mas um tempo que se torna necessário. Tem grupos que montam dois espetáculos por ano. E há uma grande diferença de resultado entre uma coisa e outra, vocês hão de convir comigo...!

Sugiro que vocês analisem meus textos e apontem os que devem ser publicados.
Vocês podem até não concordar, mas acho importante exercitarmos esse olhar crítico. E, se vocês acharem que isso possa ser feito com os textos de vocês, também me proponho a tal coisa.
Enfim... essa é uma provocação necessária. Pra pensarmos.
Afinal de contas, esse "desafio poético" que nos guiou até agora, não é por acaso. É provocativo. E, como "provocação", deve também ter seu olhar crítico.

De qualquer forma, proponho pensarmos com calma, amadurecermos essa idéia e - penso eu - até o final do ano, se continuarmos com esse ritmo, teremos reunido uma "safra" interessante de textos...

Abraço! Wallace Puosso
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De: Oswaldo Almeida Jr. .
Assunto: RE: Uma coisa pra se pensar
Para: "Wallace Puosso" ., "Reginaldo Gomes" .
Data: Quinta-feira, 21 de Maio de 2009, 10:39

Tá legal, boy (boys), tô dentro. Só que realmente acho que tenho coisas fracas no meu conjunto. Eu teria de selecionar as melhores... Ler os poemas todos agora, depois de um tempo que foram feitos, deve ajudar a ver o que realmente ficaria pra história (chique!) e o que é descartável. Sou muito crítico, e acho sinceramente que o que produzi até agora não está tão bom quanto o que vocês dois produziram. É fase, fazer o quê! Tenho que andar mais a pé, de novo, hehehe...

boy
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De: Wallace Puosso .
Assunto: RE: Uma música pra inspirar
Para: "Oswaldo Almeida Jr." .
Data: Terça-feira, 26 de Maio de 2009, 11:49

Boy...

Quanto à tempo livre pra escrever, abrir email, escutar música, caminhar pela cidade, realmente isso tem se tornado um luxo. Pra mim, pelo menos. Imagino pra você. Mas acho que o desafio é tentarmos nos encontrar em meio a essa dinãmica que o tempo contemporâneo nos impõe.
Há 14, 15 anos atrás você ocupava outra função no SESC, tinha família e filho novo, uma banda de Rock e ainda encontrava tempo pra pintar, fotografar e ir com os amigos no Curvinha (!!!). hehe... Hj o ritmo é outro, mas encontrar as tais "brechas" é necessário.
Quanto à análise das suas poesias... Esperarei você dar forma final a algumas (foi isso mesmo que eu entendi?) e aí eu faço de todas...
Sobre as conversas não-virtuais também sinto falta... Esse final de semana tem apresentação em Igaratá mas podemos combinar para o outro domingo.
Eu sou a síntese do homem contemporâneo: agoniado com o excesso de informação virtual, angustiado pelas distâncias físicas e entorpecido pelas novas formas de relação que se estabelecem entre as pessoas. A dúvida sempre persiste: máquina de escrever ou teclado? E-mail ou carta? MP3 ou vinil? Torpedo ou abraço? rs...

Fica bem. No fim dá tudo certo.

Abraço, Wallace Puosso
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De: Oswaldo Almeida Jr. .
Assunto: RE: Outra coisa pra se pensar
Para: "Wallace Puosso" ., "Reginaldo Gomes" .
Data: Terça-feira, 26 de Maio de 2009, 9:48

Boy, você sabe que eu gosto de desafios, não é? Topo essa história de um ler criticamente os textos dos outros. Os meus já estão abertos a receber as críticas de vocês dois. Se formos publicar mesmo, acho que isso pode ser um filtro importante. Quanto aos meus, estou esperando passar mais um tempinho para mexer naqueles em que sei que dá para alterar alguma coisa e deixá-los melhores. Vamos nessa?

boy
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De: Wallace Puosso .
Assunto: RE: VIRTUAL: aos que ainda estão vivos
Para: "Reginaldo Gomes" ., "Oswaldo Almeida Jr." .
Data: Segunda-feira, 8 de Junho de 2009, 13:49

Boy,

Nós três somos os caras que "amam demais"... rs... Eu fico aqui, tentando ler nas entrelinhas, o que é fato, o que é ficção. Até porque não acredito em arte totalmente ficcional. Partimos (sempre) de algum ponto. O nosso ponto.
Interessante, que você alterna entre poemas curtos (quase hai kai) a poemas mais longos (quase letra de música). E sempre trabalhando a dualidade das frases, coisa que adoro fazer... Umas frases assim:
"A distância que mata é a mesma que aquece" ou

"Nada como, um dia após o outro" (tema: comida) ou ainda

"Uma grande paixão é como a camisa recém comprada
Por mais que lhe agrade desde o início
Você só a conhece quando passa" (tema:partida)

Esse parece ser o seu estilo, boy!
Regis, parabéns pelo lançamento do seu novo livro. Muita gente bacana, interessante presente, e isso é sempre bom...! Pena não conseguir ficar. Estou em processo de montagem do meu novo espetáculo e temos só os domingos à noite para trabalhar...

De qualquer forma, foi bom ter ido (mesmo ficando um pouco) pra lhe cumprimentar...

beijo procês!
boy
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De: Reginaldo
Assunto: REsPosta: VIRTUAL: aos que ainda estão vivos
Para: Oswaldo Jr.; Wallace Puosso
Data: Mon, 8 Jun 2009 10:15:36 -0700

Ei meninos apaixonados e românticos, quantas frases bela, quantos cartões postais...
É boy, ontem foi um dia mágico, muito além do pólen... fiquei e ainda estou muito feliz por tamanho encontro.
Wallace, pena você não ter ficado mais tempo, foi uma pena, depois pegue um livro comigo beleza? Vi uma entrevista sua no Foca em Foco, foto linda! linda!!!
Bom, fico por aqui, ainda estamos organizando as coisas de ontem, muita coisa espalhada pela casa, muitos poemas ainda por vir...
Próximo tema? FUTURO!

beijos e paz!
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De: Oswaldo Ferreira de Almeida Junior .
Assunto: Re: O meu FUTURO acabou de chegar...
Para: "Wallace Puosso" .
Cc: Reginaldo
Data: Sexta-feira, 12 de Junho de 2009, 15:40

É verdade, boy, o verso é mesmo instigante. E que brancura é essa que eu não vejo, boy?
"É proibido cochilar", como diria o forró que toca na sala de um amigo meu... O Futuro chegou mas o Virtual ainda não, correto?
E eu tenho 2 futuros. Um acabado e o outro por chegar...
Decidi uma coisa NESTE instante: topo marcar uma cerveja num bar, só com vocês dois, para vermos se vamos ou não postar nossos escritos! Cabra macho!!!

boy
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De: Oswaldo Almeida Jr. .
Assunto: RE: Res: Férias, só no papel!
Para: "Wallace Puosso" ., "Reginaldo Gomes" .
Data: Quarta-feira, 24 de Junho de 2009, 12:06

Boys, segue o meu poema, escrito ao som de Heart of Mine, do Dylan (dica do Wallace fazer poema ouvindo uma música) na versão de Norah Jones e The Peter Malick Group.

Beijos.
boy
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De: Wallace Puosso .
Assunto: As férias de boy and Norah Jones
Para: "Reginaldo Gomes" ., "Oswaldo Almeida Jr." .
Data: Quarta-feira, 24 de Junho de 2009, 12:34

boy do céu...

Fiquei emocionado, de verdade... Me vi em cada verso do poema, me vi um pouco nesse cara, tentando há tempos voltar pra um lugar, qualquer lugar que possa ser chamado de "seu"... tentando entender o que já viveu, sem deixar de olhar pra frente... desejando voltar a pisar descalço na grama com aquela garota que não sai da sua cabeça... rs...
Isso tem cara de música, boy... Cantada por uma Norah Jones ou Aimee Mann, uma daquelas músicas que enchem nossos olhos de esperança, saudade e boas lembranças...
Obrigado por este momento...

bjs
Wallace Puosso
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De: reginaldo poeta .
Assunto: RE: Res: Férias, só no papel!
Para: "Wallace Puosso" ., "Oswaldo Almeida Jr." .
Data: Quarta-feira, 24 de Junho de 2009, 13:15

Fiquei até com vergonha das minhas 3 linhas.. o hôme sem coração...
O porblema é que fiz o meu ouvindo Amado Batista e Odair José...

Boy, parabéns pela obra rara.
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De: Wallace Puosso .
Assunto: Re: Minha melhor lembrança POP
Para: "reginaldo poeta" ., "Oswaldo Jr"
Data: Quinta-feira, 2 de Julho de 2009, 20:51

Quero deixar registrado aqui que ontem foi um dia desses raros.

Conversamos muito, eu e o boy, sobre muita coisa... Me emocionei com o acústico do Lenine (que ainda não conhecia!), descobri quem é o cara no quadro feito pelo boy que está exposto na sala (a-ha... agora eu sei...!), descobri que a amizade dos dois boys remonta à 79 (puts grilaaaaa... 30 anos!!! coméquipode?!?), bolamos nosso primeiro blog coletivo, ouvi muita MPB e matei saudades de músicas dos anos 80 (Vinícius Cantuária, Azimuth, olha só!), vi os quadros da exposição que será lançada em Patos, dia 13 e as novas obras da Zenilda (em tecido, coisa fina..).
Aí ela chegou e começamos a falar de poesias e cartas e cartas com poesias, coisas escritas à mão e... Vem novas idéias por aí... tomamos várias cervejas e acho que isso ajudou à dar asas às idéias...
Faltou o boy nessa conversa, mas podemos arrumar uma maneira disso não acontecer da próxima vez. Temos de estar os três juntos...

Obrigado pela ótima tarde!

Abraço!
Wallace Puosso
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De: Oswaldo Almeida Jr. .
Assunto: RE: Do sertão, aos boys!
Para: "Reginaldo Gomes" ., "Wallace Puosso" .
Data: Quarta-feira, 8 de Julho de 2009, 22:51

Pois é. Tem aquele negócio que o Wallace lembrou, o ritmo. Por isso, logo depois que mandei pra vocês, acrescentei uma palavra no penúltimo verso (pulsante). Acho que melhorou, vejam abaixo. E acho que daria para experimentar um soneto, acrescentando uma terceira estrofe antes da última. Quem sabe me animo?

Abraços.
(ah, Wallace, confirmamos o ensaio do Dylan para a sexta-feira à tarde. O Felipe me liga amanhã para combinar o horário!)
(ah02: boy, Lua e Brisa - boa viagem e boas expo´s!)
boy
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De: Wallace Puosso
Assunto: RE: Do sertão, aos boys!
Para: Reginaldo; Oswaldo Jr.
Data: Thu, 9 Jul 2009 08:30:53 -0700

Boy,

Eu vou ao ensaio amanhã então. Depois vc me confirma o horário certo e o endereço.
Aos três que estão na Paraíba, uma boa abertura de exposição e que vcs façam muito sucesso por aí...
Boy, gostei da mudança que o acréscimo da palavra fez ao poema e, concordo com vc quando diz que poderia virar um soneto, embora ache que a obra já está "redonda".
Queria deixar uma sugestão para o final do seu poema "Vintage" (do tema POP). Experimente tirar a penúltima estrofe (ah, se eu fosse) e a palavra "eu" da última estrofe e veja se o ritmo melhora...

Abç, boy
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De: Oswaldo Almeida Jr. .
Assunto: RE: Do sertão, aos boys!
Para: "Wallace Puosso" ., "Reginaldo Gomes" .
Data: Quinta-feira, 9 de Julho de 2009, 20:13

Hehe... Boy, não sei se o problema daquele poema é só esse, infelizmente. Reli-o agora, e parece que precisa de uma mexida bem maior... Chego a achar que ele não é um poema! Verdade, parece um texto qualquer, narrativo. Leia-o assim, pra ver se não é isso:

(Definitivamente não sou pop. Toco as mesmas músicas do mesmo jeito há quinze anos, e nenhuma delas tem menos de vinte. Se eu fosse famoso, ah, se eu fosse, o meu jeito retrô seria “vintage”. Minha falta de estilo estaria na moda e eu seria modelo para os indies. Depois de tanto ser copiado, eu passaria então a me copiar! Tocando as mesmas músicas do mesmo jeito por quinze anos, eu chegaria ao topo do mundo do rock. Mas o fato é que eu, não sendo famoso (ah, se eu fosse), eu definitivamente não sou pop.)

É... Acho que há outros problemas. Na boa, se eu tiver outra idéia para o tema "POP", eu troco o poema todo! hehehe...

Mudando de Assunto: boy, o Felipe quer ensaiar na casa dele. Marcamos para amanhã às 19h. Se você quiser ir comigo, pode passar aqui lá pelas 18h, a gente toma uma taça de vinho e aí vamos juntos pra lá, num carro só.

Abraços a todos!!!
boy
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De: Wallace Puosso .
Assunto: RE: Do sertão, aos boys!
Para: "Reginaldo Gomes" ., "Oswaldo Almeida Jr." .
Data: Sexta-feira, 10 de Julho de 2009, 11:18

boy...

É verdade, uma narrativa... acho que um formato de texto assim também cabe na nossa proposta. Não vejo a coisa encerrada no formato de poema (aliás, conversamos sobre isso no churrasco). Portanto, se vc achar melhor, mantenha o texto desta forma. Não é necessário fazer outro: ele "dá conta do recado" com a questão do POP...
Outra coisa, esse texto também pode virar uma letra de música, precisa acertar o ritmo, mas acho que sai alguma coisa... rs...

Abraço!
wallace puosso
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De: Wallace Puosso
Assunto: Minha distância
Para: Oswaldo Jr.; Reginaldo
Data: Sat, 11 Jul 2009 13:44:43 -0700

Boys, segue meu poema para o tema Distância. Ainda falta o boy regis mandar ou comi bola? aiai... estou perdido no meio de tanto email e tema... rs...

É isso.
Wallace
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De: Oswaldo Almeida Jr. .
Assunto: RE: Minha distância
Para: "Wallace Puosso" ., "Reginaldo Gomes" .
Data: Domingo, 12 de Julho de 2009, 12:03

Puts, boy, que poema bonito! Pra mim, a poesia está concentrada nos trechos:

"a rotina esgarça o tecido / deixa as cores mais lavadas / menos vibrantes"
e "O que separa amor de saudade / é um dicionário inteiro"

Esses trechos acima, pra mim, mostram o olhar do poeta para a realidade com um olhar que não é o olhar cotidiano, como todos nós olhamos a realidade todos os dias - o olhar comum. Esse olhar diferente, pra mim, é o que marca o texto como poético, mais até do que os aspectos formais da poesia - ritmo, forma, etc. Quando consigo isso fico muito feliz, satisfeito com o texto. Não é sempre.

Que lindo. E fechou com uma rima que não ficou forçada.

Bacana.
boy
(ei, o boy ainda não mandou o dele?! A história desta semana ficou invertida, é isso mesmo? rsrsrs...)
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De: Oswaldo Almeida Jr. .
Assunto: RE: Sobre nós aqui.
Para: "Reginaldo Gomes" ., "Wallace Puosso" .
Data: Quarta-feira, 15 de Julho de 2009, 13:52

Uaahhh... (bocejando)... Férias é bom demais, né, gente? (o Wallace vai dizer assim - "não sei o que é isso", mas tudo bem). Uaahhh... (de verdade)...
Bem, com a velocidade de um Caymmi, deixa eu passar pra vocês o tema desta semana...
- (uaahhh, de novo)
- o tema é "Vale do Paraíba".
Pensei nesse pra deixar um pouco mais difícil pro Reginaldo, hehehe... Quero ver o cara tirar o pensamento do nordeste, rsrsrs! (ih, tem "Paraíba" no nome, agora é que reparei!!! Não vale apelar, hein, boy?!)

Bem, é isso (uaahhh...). Deixa eu voltar para a minha leseira...

Abraços,
boy
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bastidores (demora mas chega)

2010-09-28T21:19:00.000-07:00

Parte um

Se você achava que já havia lido tudo sobre essas 28 semanas em que nos desafiamos, fique por dentro agora do que rolou nos emails trocados entre nós.
A partir de hoje, até o próximo domingo, publicaremos os principais emails.
Fique à vontade. Sinta-se voyer. Afinal, esse (também) é o lado bom da vida!

De: Wallace Puosso
Assunto: O desafio desta semana
Para: "Oswaldo Jr" .
Data: Terça-feira, 7 de Abril de 2009, 18:41

Boy,

Bom, há muito custo, consegui! Não foi fácil, mas acho que essa sensação de "não vou conseguir" é o que motiva, sabia?

bom, segue abaixo, um texto-reflexão sobre o que estamos fazendo e anexo, o texto baseado em COLAPSO.

Abraço!

sobre desafios e encruzilhadas

É interessante como se dá o processo de criação artística.
Inicialmente, “travei” com o novo tema proposto: colapso. O receio neste caso é escrever sobre mais do mesmo. A impressão que fica desta contemporaneidade veloz é que, tudo o que havia pra ser dito já o foi.
Então, dizer mais o quê?
Parece que a arte – de um modo geral – está numa encruzilhada. E como a arte é a princípio um reflexo do homem, podemos até dizer que este sim, está sem rumos.
O desafio de temas propostos intercaladamente entre eu e Oswaldo é um pouco nossa resposta a essa coisa confusa e ampla na qual se tornou a literatura contemporânea. O desafio de escrever algo poético sobre um tema aleatório nos leva a refletir sobre o próprio ofício da escrita. Uma reflexão importante em tempos de blogosfera, onde qualquer um pode escrever sobre qualquer coisa.
Pois bem. Para o tema desta semana, a fonte parecia ter “secado”. Mas eis que, numa caminhada no centro da cidade, a idéia “estala” de uma hora pra outra, sem avisar.
Basta ter um estímulo visual, sonoro, tátil e a criatividade vem à tona.
Assim se dá o processo de criação artística. Impulsionado através dos sentidos. E não há nada mais primitivo do que isto.
Será que, neste caso, uma saída para nossa falta de rumo seja buscar coisas primais como ritos, mitos e sensações adormecidas a tanto tempo?

wallace puosso, abril 2009
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De: Oswaldo Almeida Jr.
Para: Reginaldo Gomes; Wallace Puosso
Enviadas: Sexta-feira, 24 de Abril de 2009 21:29:59
Assunto: RE: Res: o poema_22/04

Rapaz, onde eu fui me meter... Dois belíssimos textos, boys! O do Wallace, mesmo ele preferindo outros tipos de textos, ficou um poema bonito, sintético e cheio de força. O do Reginaldo, com uma estória tocante, também, e gostoso de ler. Falando em títulos, aquele "Quando tudo se acalmar, comprarei uma casa em Amsterdam" também é bem bacana...

O tema de São João no poema do papagaio remete ao poema que eu fiz para o tema (ai, que tema, boy!) "Borboleta que não voa não colore o espaço". A minha borboleta virou uma mulher, bonita que só. Mas o poema ficou assim, singelo. Foi propositalmente feito no estilo trovinha, ou no estilo cordel, bem popular mesmo. Fui o último a mandar. De quem é o tema desta vez? Meu?

Abraços!!!
Boy
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De: Wallace Puosso
Assunto: Frida
Para: "Oswaldo Jr", "reginaldo Gomes"
Data: Sábado, 25 de Abril de 2009, 13:47

Bom, não sei fazer cordel tão porreta quanto o que vocês fazem. Mas me inspiro com filmes, cores, odores e faço uso dos sentidos pra transformar sensação em palavras.

Ontem assisti (novamente) Frida Kahlo. E me inspirei. Olha só o que saiu:

Dura como o aço, fina como a asa de uma borboleta. Suas mãos. Há mais sentido num toque do que a imaginação supõe. Quando você me olha (com a alma) o chão some sob os pés e eu - pobre mortal - me entrego à lembrança do que um dia fomos. A saudade. Um pátio cinza, um jardim de gardênias que requer cuidados. Às vezes sinto ausência de cores em seu sorriso. "Não sei se posso maldizer-lhe ou amar sem limites". Você sentencia: só quero uma partida feliz e nunca mais voltar. Voltar pra casa é sempre mais difícil. Eu apenas espero. Você, com suas asas de borboleta, um coração tenro e aquele olhar de aço. Que me deixa em pedaços. Volta logo, volta.

wallace puosso, abril de 2009
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De: Wallace Puosso
Para: Oswaldo Jr.; Réginaldo Poeta
Enviadas: Domingo, 26 de Abril de 2009 15:37:11
Assunto: Re: Memória, eis a minha parte

Ave Maria
O ômi é rápido e ligeiro no gatilho... hehe... muito bom...
mas não vou ficar atrás... rs... Segue um aperitivo:

A mémória é o paraíso
e o gatilho da arma

E o poema, anexo.
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De: Reginaldo
Assunto: Res: Memória, eis a minha parte
Para: Wallace Puosso; Oswaldo Jr.
Data: Sun, 26 Apr 2009 11:50:09 -0700

Rápido nada, foi medo de esquecer...

Gostei do teu aperitivo, eis outro:

No esforço de lembrar do teu corpo,
Toquei-me.

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De: Oswaldo Almeida Jr.
Assunto: RE: Res: Memória, eis a minha parte
Para: "Reginaldo Gomes", "Wallace Puosso"
Data: Quarta-feira, 29 de Abril de 2009, 10:34

Ai meu Deus, ai meu Deus ai meu Deus!!!!!!

Eu juro que estou me lembrando todo dia, todo dia, mas até ontem as preocupações com a receita federal ainda eram maiores... O imposto de renda já foi. Espero que agora "memória" venha!!!!!!!!!!!!

Os textos de vocês estão lindos! Estou até tímido pra escrever... Reginaldo, seu estilo está ficando diferente, não está? Tenho notado uma evolução nos textos, um descompromisso que está focando mais na idéia que nas rimas. Estou achando muito bonitos. E o Wallace! Lindas as passagens "sozinha numa casa com reticências" e "metade dela era saudade e a outra nem nome tinha". E do boy: "atropelei a noite sólida com os meus 328 verbetes" - dá um belo início de letra de música!

Bem, enquanto eu rumino aqui, vocês pensam aí no próximo tema... De quem é?

Beijos!
boy
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De: Réginaldo Poeta
Assunto: Novo tema
Para: Wallace Puosso, Oswaldo Jr.
Data: Quarta-feira, 6 de Maio de 2009, 20:14

Meninos, aproveitando o clima da Virada Cultural, envio o tema da próxima
semana: pARTida

Pode ser?
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De: Wallace Puosso
Assunto: Re: Novo tema
Para: Oswaldo Jr.; Reginaldo
Data: Wed, 6 May 2009 16:37:28 -0700

Boy do céu...

Vc tá a mil por hora...

VÊ se espera até segunda-feira pra poder mandar o poema, senão a gente começa a ficar defasado... hehe...

Tá ótimo o tema...
Wallace Puosso
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De: Oswaldo Almeida Jr.
Assunto: RE: Novo tema
Para: "Wallace Puosso", "Reginaldo Gomes"
Data: Quinta-feira, 7 de Maio de 2009, 0:21

Vou fazer de conta que não vi este email, hehehe... Ainda nem dei conta do Estrangeiro! Senão eu me apavoro!!!!!!!!

Gostei do tema. Mas só vou saber dele na semana que vem, heeeeeeeeeeeeeeeeeeee!

Boy
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De: Wallace Puosso
Assunto: Uma reflexão sobre o ato de criação
Para: "Reginaldo Gomes", "Oswaldo Almeida Jr."
Data: Quinta-feira, 7 de Maio de 2009, 12:04

hehe...

encontrei com o Reginaldo esta semana no SESC e ele me chamou a atenção dizendo algo meio como se eu estivesse com preguiça, ou receio de escrever.

Na verdade, é bom que ambos saibam: tenho uma dificuldade imensa em escrever. Meu objeto de investigação no teatro - inclusive - é como se dá o ato da criação.

Vou contar um segredo: tenho meus rituais próprios para "incentivar" ou "facilitar" esses momentos de criação - que são raros, inconstantes. Primeiro, não consigo criar nada com outras obrigações pendentes (tem que ir no banco pagar conta, levar o carro no mecânico, projeto pra terminar, matéria atrasada da faculdade, etc...). Então, sabendo disso, reservo um momento do dia e "zero" tudo. Deixo tudo o que não conseguiria resolver de imediato no lado de fora da porta, sento num local tranquilo, às vezes tomo meu chimarrão, às vezes um vinho, às vezes coloco uma música. Músicas e filmes tem me inspirado bastante ultimamente.
E assim (parece) que se dá o processo criativo pra mim. Portanto, não consigo produzir textos com regularidade. Acho que sofreria muito se tivesse que produzir um livro sob encomenda para uma editora, por exemplo. Ou não, se vivesse só disso. Quem sabe?
Então é isso. Saibam que não é corpo mole, não. É limitação mesmo. E é duro admitir isso, não é boys? rs...

Bom, sobre o tema estrangeiro, já rascunhei dois textos, mas sempre ficam aquém da linguagem poética que persigo. Vou continuar persistindo até o fim de semana.

Vamos em frente!

Abraço.
Wallace Puosso
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De: reginaldo poeta
Assunto: ResPosTa: Uma reflexão sobre o ato de criação
Para: Wallace Puosso, "Oswaldo Almeida Jr."
Data: Quinta-feira, 7 de Maio de 2009, 12:39

uai sô, esse texto já é um baita poema...

Acho também que TUDO deva fluir leve.

Creio também que, se tivesse que escrever algo por encomenda, me lascava todo, esse papo lembra um pouco o assunto do filme Barton Fink... lembram?

Bom, fico por aqui mas já com uma idéia na cabeça: que tal um dia encontrarmos, decidirmos o tema na hora e fazermos um poema coletivo?

Vão pensando...

amo-os!
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De: Oswaldo Ferreira de Almeida Junior
Assunto: Re: ResPostA: O poema e a foto
Para: Wallace Puosso, "reginaldo poeta"
Data: Sexta-feira, 8 de Maio de 2009, 13:44

Deixa eu aproveitar e mandar um poeminha que fiz passando pelo Parque Santos Dumont, agora há pouco. Tem um cara que o pessoal do Sesc chama de "Te Peguei"! Olha o que ele me permitiu fazer hoje:

Sobre o cimento do passeio
o doido ajeitou a flor
já liberta dos espinhos.

Com um olhar de reverência
fui grato por ele ser doidinho

Das pessoas normais não espero
que coloram meu caminho.

E aproveito para lembrar do Ronaldo Fenômeno. Sabe quando o cara está num dia inspirado e faz 2 gols? Não sempre como ele, mas hoje estive mais ou menos assim... E na vinda para o trabalho fiz também o poema para o tema "Partidas", do Reginaldo. Olhem abaixo:

Ela não disse que viria
Nem avisou quando partiu
Como o velho Sr. Zimmerman
cantava em "Simle Twist of Fate",
ele acordou e o quarto estava vazio.

Pensou então, enquanto olhava pela vidraça
Uma grande paixão é como a camisa recém comprada
Por mais que lhe agrade desde o início
Você só a conhece quando passa.

Precisam de ajustes, ainda, os dois poemas, mas estou feliz porque não sou como o Reginaldo, que tem esses lances todos os dias. Pra mim é mais raro. Acho que preciso fazer as coisas a pé. Andando dá pra pensar, dirigindo não...

Boy
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Primeiro som, primeiro estrondo na alma

2010-09-22T09:29:00.000-07:00

Supersônica
(ou: e não estava acima de 340 m/s)

Você passou silenciosa,
mas deixaria um estrondo atrás de si
Em frações de segundo destruiria
o pouco da Física que aprendi.

O estrondo fica enquanto penso
e não tenho claro se isto é bom
A velocidade do seu silêncio
rompeu a barreira do meu som.

Oswaldo Jr.

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sentilerouvir

A música não-muda transforma o poema
que trans-muda a música
dita os sentidos
que mudam o modo de escuta
ao fechar os olhos, abrir os poros
a poesia
trans-molda a outras mil formas
ao abrir os olhos, ouvir os poros
a melodia revista é refeita noutros olhos
desolhificar sentidos
é como olhar-se por dentro, sentir-se
sentir-se vivo é quase tudo
é quase tudo
é quase tudo o que não muda

wallace puosso

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Acordes

Portas fechadas,
Respiração ofegante,
Duvidoso semblante...

O aprendizado raro veio das ruas,
As antenas de tv ainda não tinham o poder
De roubar tanto minha visão.

A primeira comunhão foi fato marcante,
Mas quando o vento sábio de uma tarde rara
Hospeda em meus ouvidos o seguinte canto:

*Oh, eu não sei se eram os antigos que diziam
Em seus papiros Papillon já me dizia...

Pude sentir em mim a transformação.

* trecho da canção "Vila do Sossego - Zé Ramalho - 1978

Réginaldo Poeta

Ménage à Trois

2010-09-17T05:40:00.000-07:00

TERCEIRA PESSOA

Ele fez o que pôde
Antes, durante e depois
para afastá-la dali

Não era o que tinha em mente
lembrar-se de um corpo ausente
enquanto amava um real

Mas a cabeça distante
lembrava a todo instante.
Ménage à trois virtual.

Oswaldo Jr.

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dark room

Eu não sabia
(mas achei que devia)
primeiro
a vista
demora mas depois
se acostuma
como
a gente
se acostuma a tudo
e tudo (duplo) sentido
boca nuca mão
eu nunca sei
em que mão você está
tentação
depois se avista
acostuma
tudo ganha sentido
um caminho partido
(qualquer um)
já alivia
eu sei o que é bom
(eu sei)
eu sei que é bom
mas não devia

wallace puosso

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Acesso Restrito

Fiquei observando
Aquelas 3 aeronaves no hangar 17,
Motor ainda exalando calor;
Uma luz vermelha no painel interno como sinal de alerta,
Mas o cansaço e a delicadeza das hélices
Anunciavam o merecido descanso...

Num vidro coberto de uma fina poeira,
Tomei coragem e escrevi em letras garrafais: "MÉNAGE À TROIS"
Saí correndo bebendo o segredo,
E com uma curiosidade de eterno menino,
Nunca mais consegui tirar os olhos do céu...

Réginaldo Poeta

PAI

2010-09-13T07:41:00.000-07:00

antes tarde

o hospital ensinou-me a beijar meu pai
o hospital ensinou meu pai
a receber meu beijo.

há parte de mim na dor que se vai
há parte de um outro naquele que vejo.

Oswaldo Jr.

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Fleuma

NOITE FRIA DE JUNHO, eu sob o alpendre contando estrelas, pensamento longe. Você olhando fixamente a fogueira no terreiro. Nesta noite, apenas divagaríamos. Você recusou-se a jogar “War”, por ser longo demais. Eu então tomei uma garrafa de vinho italiano, lembrando farras num hotel em São Lourenço. Coisas que você nem imagina. O silêncio atordoante fez-me pensar que estrelas emitem sons. Como algumas palavras refletem luz. Então percebi seus olhos fixos em mim como se eu pudesse ampliar minha visão periférica. Isso eu aprendi no teatro. Algumas coisas a gente não esquece. Esqueci sim, do seu último aniversário e isso lhe encheu de fúria. Ainda que você não tenha falado nada. Eu sei. Você nunca fala. Minha memória não é meu ponto mais forte. Ainda que para datas e números. Por isso jogo palavras cruzadas. Suponho que eu nunca tenha lhe amado, que você nunca tenha existido de fato e seja apenas convenção. A culpa é de quem? Não somos capazes de “ler” o que as íris dizem. Então, o silêncio retruca. Você abaixa os olhos, vira o rosto. Talvez alguma coisa incomode. Acendo um cigarro e o trago calmamente “Essa merda ainda acaba comigo”, por fim resolvo arriscar e puxo assunto: “Noite fria, não?”. Silêncio. “Achei que seria bom conversarmos, há tanta coisa...”. Silêncio. Um, dois, três, quatro, cinco, seis, sete, oito, nove, dez segundos depois – que poderiam ser horas, dias, meses, anos, sei lá, dez segundos depois tomo coragem e desafio: “Onde foi que erramos, pai?” Você então vira o rosto. Os olhos marejados. Acho que não precisamos dizer mais nada.

Wallace Puosso

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Ausência que atormentou as ruas da minha alma

Quando eu era criança
Não sabia explicar direito
Para os que me perguntavam
Sobre a ausência do nome do meu pai
Na minha certidão de nascimento.

- nunca sofri muito por isso -

Assim como também
Não conseguia entender
Porque ele aparecia
Apenas em determinados momentos,
Trazendo presentes raros e desculpas tão comuns.

Minha mãe protegeu aquele homem
Feito jóia rara,
Só muito tempo depois fui entender
Que ele tinha outra família
E por esse motivo se escondia
Entre desculpas, tensão e seus escombros.

De tudo isso, da palavra PAI, sobrou pra mim
Apenas o nascer de uma forte sigla:

PAI= Presença Amorosa Inconstante

E da figura do meu pai, sobrou pra mim
A imagem de uma árvore linda
Mas que insistiu em não crescer...

Réginaldo Poeta

O VOO DA SERPENTINA

2010-09-10T09:25:00.000-07:00

O mapa da mina

Jogo, jogatina
Serpente, serpentina
Tudo coisa que se atina

Café e cafetina
Vaso, vaselina
Matou dois por uma rima

Nara e narina
Vaga a vagina
Tá forçando a menina

Creta e cretina
Uso e usina
Viajar é coisa fina

Conta contamina
Cara e carabina
Um poema e sua sina.

Oswaldo Jr.

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belchior em slow motion

e ele, invisível, seguiu em frente, firme
com seu caderno de poemas pra cego
e suas melodias pra surdos mudos
carregadas de lirismo e beleza
ele, um velho poeta – o poeta entre muitos
presentes no imaginário deste ou daquele
eis minha melhor trilha sonora
toda manhã, o mesmo ponto de ônibus
a mesma rotina
na boca, o gosto do café
e a vontade de vencer na vida
é engraçado, parece que foi ontem – ele disse
ontem mesmo eu era outro
e tinha sonhos
e tinha planos
e sorria sem esforço
e era reconhecido nas ruas
parece que foi ontem
aquele amor do colégio
aquele que a gente não esquece
não porque fosse o primeiro
mas porque me despertara de um estado imberbe
isso não faz o menor sentido – disseram um dia
“obrigado, chamaremos você em breve!”
então a fila anda
ele só queria mais uma chance
que a poesia pudesse ser de novo ouvida
e sua música
ele só queria um amor – um amor que fosse
um fardo um pouco mais leve
alguém que não olhasse através dele
“tudo o que aprendemos é bagagem”
já disse alguém num boteco qualquer
entre umas e outras
pois é. com dinheiro tudo é mais fácil
eis que um poeta - mais um entre tantos
se foi, sorrateiro em manto de silêncio e só
e nós aqui, torcendo (sempre)
pelo próximo capítulo da novela das 8

vida mais besta essa

Wallace Puosso

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olhando pra trás enxergo o futuro que chegou

Acabo de sair de uma festa,
Observo meu rosto ainda vermelho
Coberto de restos de beijos...

Onde me perdi?
Onde foi parar minha sensatez?

Observo-me como um ser
Despregado de mim,
Cheio de dúvidas e cortes.

Onde me perdi?
Onde foi parar minha lucidez?

O voo da serpentina foi rasante
E quando percebi
Já estava frente-a-frente
Com a perigosa curva...

E o dia enfim
Nasceu nos meus olhos,
Clareando o porão...

Réginaldo Poeta

NOVIDADE

2010-09-08T06:13:00.000-07:00

Reencontro

Vamos combinar assim:

Quando nos encontrarmos, depois de um tempo,
você me conta umas coisas novas da sua vida,
eu te escuto e, civilizadamente como deveria ser,
tento não demonstrar que aquele desejo todo,
aquela vontade maluca de pular sobre você,
impede que eu preste atenção no que me diz.

Assim a gente parece que fica feliz.

Oswaldo Jr
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por uma vida mais acústica

Caderno espiral, folhas em branco, poemas escritos à caneta, letras de música rascunhadas em guardanapos, canções compostas num violão, churrasco com amigos, criação e vinho, lápis à mão, olho no olho, amizades eternas, palavras que não são ditas, sensações diversas, outros sentidos por trás da rotina diária. Por uma vida mais acústica e valvulada.

wallace puosso

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Lábios de carne e pó

Tempo frio, lábios secos.

Não consigo me ausentar da paixão por placas,
Fotografo-as como se quisesse resgatar o passado.

A novidade estreita-se em mim
Quando regresso ao passo dos sonhos,
Malas estão sempre prontas
No jardim da minha estrada.

Tempo frio, lábios secos.

Mesmo com caneta falhando
Escrevi teu nome completo
E depositei um pedido no fundo do mar...

Tempo frio, lábios secos.

Vem, vem embora logo
Vai amanhecer e preciso te mostrar
A cor dos meus olhos empoeirados,
Eles ficam muito mais belos
Quando aproximam-se do fim.

Réginaldo Poeta

A chegada do sol nos olhos de Deus

2010-09-06T04:20:00.000-07:00

Sua pele joga a luz de volta para as estrelas

ela fitou-me os olhos, posso dizer
quase com certeza. Quase com certeza.
era uma entre muitos, e eu
era muitos dentro de mim. Latejando.
enquanto você passa, te sigo
com um fio brilhante de pensamento.
Sua pele joga a luz de volta para as estrelas.
Pelos caminhos em que sempre ando
seguirei com a presença dos meus
e você estará entre os seus, observando
a chegada do sol nos olhos de Deus.

Oswaldo Jr.

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nenhuma linha no horizonte (ou deus não joga dados)

Na impossibilidade da sorte
jogo xadrez
de olhos bem fechados
casa quatro com a três
a torre avança (e xeque mate!)
deus não joga dados
nem traça linhas-de-fuga com giz
e seu olhar nunca mente
quando você finalmente diz

a noite cai por toda parte
viver deixa de ser aventura
pra virar uma arte
é preciso coragem até pra crer
e seguir em frente
falar sobre certas coisas
sobre algo que poderia vir a ser

na impossibilidade de ser feliz
rascunho poemas
faço poemas de amor
que nunca serão lidos
letras de música
onde não cabem uma nota sequer

tarde, bem tarde da noite
uma noite qualquer
sempre o mesmo sonho
a mesma paisagem
corro e nem sei mais do quê
no telefone ocupado
sempre a mesma mensagem

na impossibilidade de prever
uma jogada prescrita
uma promessa que se vai
o que o futuro tanto grita
grito mas o som nunca sai

nossas crianças ainda estão por aí
à espera de esperança
(qualquer que seja)

wallace puosso

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Pós-nuvem

Daqui de cima
O sol parece ser bem maior,
E o brilho dos raios no mar
Deixa os olhos de deus
Com uma cor suave perdão...

Réginaldo Poeta

FOTO OBAMA COMO TEMA

2010-09-03T09:12:00.000-07:00

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Cavalos de Tróia

Entregues dentro do território inimigo
chegam carregados de todos os perigos
os novos cavalos de Tróia.
Logo agora, droga, logo agora

que estamos por cima como nunca estivemos
que afinal nos mostram respeito
nos recebem em lugares bacanas
e não fazemos mais papel de otário.

Duas mil toneladas de lixo inglês
e outras tantas de chumbo americano
nos mostram que não somos mais o quintal do mundo.
Somos o aterro sanitário.

Oswaldo Jr

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o sorriso do coringa

a primavera da nossa juventude refletia
(ou pelo menos deveria)
o frescor daquela cidade quase intocada
quando éramos só vagabundos
(no belo sentido da palavra)
querendo viver o melhor do mundo
não deixamos de ir além, ao contrário:
a cabeça fervia, o espírito saltava
tínhamos paixão e vigor e poesia

quantas e quantas vezes – hoje você fala
ficávamos espalhados pelo chão da sala
rindo feito loucos (de quase nada)
enquanto o mundo explodia à nossa volta?
ao ouvir aquela música dos anos 70
e desejar as meninas do colégio
saltando os dias como o relógio
do coelho louco de Alice
quando se é mais feliz do que a felicidade aparenta

e, se por acaso, um de nós partisse
era uma parte que sempre faltava
na maquinaria da amizade
o mundo dá voltas e gira ao contrário
contamos o fim de trás para frente
hoje você rebobina a rotina e quase nem sente
não foi o mundo que mudou, mas você

no último discurso – sempre irretocável
você prometeu uma nova ordem
mas nossa vida anda tão bagunçada
que às vezes é impossível enxergar um palmo
à frente daquela barricada
já não rimos mais – diria o Coringa ao seu assessor
enquanto despacha futuros fúteis no Salão Oval

e o que era pra ser eterna primavera
desabrochou como folhas espalhadas pelo chão
notícias de jornal, músicas pela metade
poemas sem final,
e o que sobrou da saudade
está preso aos porta-retratos, aos cartazes de teatro
e os panfletos colados em postes pela cidade

wallace puosso

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Sorriso Cool

Você ri; ri numa versão 4 x 4
- versão mais irônica que já vi...
- versão que sobe montanhas...
Quase bati o carro quando te vi
Exposto assim, tamanho família...
Não teria outro modo de mandar o recado?
Você nem percebe
Mas tua boca ainda guarda as cores
da nossa bandeira...

SOCIALISM!

Era bem assim que gritavas
Quando começávamos a brigar...

SOCIALISM!

Vamos voltar pro jogo?
O semáforo tá verde...

Réginaldo Poeta

RUNA

2010-09-01T09:12:00.000-07:00

Mística

Rolaram uma vez
Única e forte
Na mesa, as runas
Azar e sorte.

Oswaldo Jr.

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filme mudo

Às vezes
acho que você escreve pensando em mim, sabia?
Depois de tanto tempo, ainda tento me enganar
bobagem, pra que isso?
Não é por mim que o seu coração bate mais forte

Pra que serve o mapa astral que fiz?
não entendo nada daquilo
lá diz apenas que serei feliz
mas todos os mapas dizem isso
o que temos é apenas lembrança
e estamos sempre querendo mais
você já reparou?

hoje tive vontade
de passar na sua casa
coisa de oi, abraço e beijo
mas pode ser que você não esteja mais lá
ou talvez esperando por outra pessoa
quem poderá saber?

a engrenagem da amizade
é a imagem que fica projetada
na parede da memória
o resto, é apenas e somente história
como um monte de tijolos empilhados
no eco seco do pós-guerra

mas é claro que não é por isso
que estamos aqui

O copo encheu até a borda
isso você já sabia
mas na verdade, o que eu queria
era um dia de sol num copo d’água

Pra que servem os poemas?
Pra servem as promessas?
Pra quem escrevemos tanto?

O mais belo de um filme de amor
é o silêncio que fica
enquanto os amantes se beijam.

Wallace Puosso

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Poucas roupas e um sonho

Runa aos 19 anos
Fugiu de São José do Egito
No estado do Pernambuco
Com um Holandês de olhos cor de montanha.

Runa levou quase nada,
Apenas um rio de saudades e uma cachoeira de conselhos.

Hoje declama versos tristes
No estrangeiro...

Réginaldo Poeta

VALE DO PARAÍBA

2010-08-30T07:58:00.000-07:00

Passado e futuro

Falando em terra,
sou nascido no Vale.
Nascido e criado.
Lugar onde se aprende
a olhar para o futuro
apagando o passado.

Mais especificamente,
nasci em São José
a cidade fantasia
onde tudo poderia
mas nada mais é.

Oswaldo Jr.

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o dia em que michael se foi

12h30 em São José quinta-feira
uma semana antes da revolução de 32
na terra de cassiano mesmonada
se respira o pouco da modernidade, sim
em meio ao vale agrário e peregrino
pássaro marrom me deixa na Dutra
às 15h38 engraxo meus sapatos
na velha rodoviária de Taubaté
depois um pastel apressado
numa lanchonete meiaboca
e então, direto a São Luiz

Às 18h10 desço na praça principal
hoje tem concurso de marchinhas
enquanto aguardo no balcão de um boteco
saco do casaco um mini livro de contos
e me perco na Paris do sec. dezenove

um sujeito ao lado conta histórias
coisas que só ouvimos em cidadezinha
peço outra cachaça, pra mim já deu
20h13 cigarro de palha pela cidade
musicada de marchinha e alegria
recordo minha infância, me sinto eterno

poucas horas depois na pequena pousada
ligo a TV no último jornal
e aí então, fico sabendo.

wallace puosso

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Sob a mágica dos meus olhos, as montanhas mudam de cor

Em 1979, quando cheguei por aqui
Disseram que eu estava
No Vale do Paraíba, confesso que não entendi,
Pois dentro dos meus 13 anos
Eu já ganhará de repente
um lindo Vale só pra mim...

Fui ficando à vontade
Solto feito vento novo,
Conquistando amizade
Sorriso de um novo povo
Mas bastou passar o tempo
Pra passar essa certeza
Que apenas eu
Era dono de um tesouro.

Aos poucos fui entendendo
Que o Vale do Paraíba
Era em homenagem ao Rio
Que banha essa região
Mas era tarde, muito tarde, não tinha como desistir,
Pois meus dois negros olhos
Pregados na janela do banhado
Se acostomou com um lino por-do-sol
Que só viam por aqui.

O amor é artigo raro, vem de carro, de trem, de navio, avião,
made Itapemirim...

Hoje sou feliz por essas ruas
Banhandas de manteiga_névoa
Onde moram belos habitantes
Que por incrível que pareça, sabem ser feliz e sabem sorri.

E aqui da Paraíba, subo na mais alta montanha e despejo o sentimento: Grande Vale, obrigado por tão bem me acolher; obrigado por existir.

Réginaldo Poeta

DISTÂNCIA

2010-08-27T09:03:00.000-07:00

Anos-luz

Uma luz caminhando pelo tempo
viaja até alcançar minha retina.
Pelos séculos, por entre estradas de poeira e gelo,
a estrela e sua luz me golpeiam.

De tão distante, de tão
inimaginavelmente distante,
não é improvável que eu contemple
a luz de um astro que já morreu.

Aqui, em uma escala miseravelmente humana,
perto de mim, ainda pulsante
brilha a luz dos olhos teus.

Oswaldo Jr.
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retrovisor

Olhando assim
depois de certo tempo
a estrada que se foi
o que ainda está por vir
analisando sua vida
pelo retrovisor
você sabe que correu,
correu demais
pra chegar no mesmo lugar

Você busca um amor por inteiro
um porto, um abrigo
mas no fundo você sabe
que não é preciso ir tão longe

Olhando o mundo
pela ótica do fundo de uma garrafa.
às vezes é preciso se reinventar
a rotina esgarça o tecido
deixa as cores mais lavadas
menos vibrantes
às vezes, é necessário
rever rotas e o rumo
que antes se mostrava certeiro

O que separa amor de saudade
é quase um dicionário inteiro

wallace puosso

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Quando o cansaço abate a folha verde

Meu coração teto de vidro
Não suporta mais
As tuas pesadas palavras
Sempre vindas com sabor adeus.

Minha bicicleta cor de árvore
Não consegue completar o percurso
Da minha saudade alma.

A distância organiza minhas dores,
Jamais antecipo meu fim,
Pois seja aonde for
Bem sei que
É o corpo que aquece o cobertor!

Réginaldo Poeta

POP

2010-08-25T09:27:00.000-07:00

Vintage

Definitivamente não sou pop.
Toco as mesmas músicas do mesmo jeito há quinze anos,
e nenhuma tem menos de vinte.
Se eu fosse famoso, ah, se eu fosse, meu jeito retrô seria vintage,
minha falta de estilo estaria na moda
e me diriam que tenho requinte.

Se eu fosse famoso, poderia me copiar
e tocar as mesmas músicas do mesmo jeito até enjoar,
mas aí já estaria no topo do mundo do rock.
E quando viessem questionar minha falta de gênio,
eu diria ao nobre Sherlock:
se você não se tocou, por que quer que eu me toque?

Oswaldo Jr.

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neverland

As coisas definitivamente não são
o que aparentam…
você precisou disso
para ser sucesso (de novo)
esgotar a venda de discos
fazer filas nas ruas
ser (de novo) o assunto dos dias

antes, era o isolamento
e as acusações sem prova
cenas de tribunal
e suposições sobre
plásticas, casamentos
matérias para tablóides baratos

bobagem...
seu legado é maior do que tudo
que é feito hoje (infelizmente)
sua música ainda soa atual
anos-luz do pop descartável
que se pratica aos montes por aí.

As coisas definitivamente não são
o que aparentam
aqui e no resto do mundo
às vezes é preciso morrer
para que lhe tratem como herói.

wallace puosso

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Treze montanhas e a chuva

As abelhas desconfiaram
Que aquele néctar
Já não estava tão precioso e raro,
A produção foi interrompida imediatamente.

Momentos depois
Deu pane total
Na rede mundial de computadores.

Minhas retinas pararam
Ao ler em letras garrafais a seguinte chamada:

"AOS 50 ANOS MORRE MICHAEL JACKSON"

Nunca um ser que provocou tanto barulho
Foi capaz de silenciar tão rapidamente uma multidão.

Finalmente uma cena
Retirou nossos olhos e ouvidos
Do fatídico voo 447.

A morte realmente é POP.

Réginaldo Poeta

FÉRIAS

2010-08-23T07:17:00.000-07:00

Chegadas e partidas

Não, garoto,
ainda não chegou a hora de voltar para casa
mas você pode ir se preparando.
Você não se sente à vontade, eu sei
Você não se sente à vontade
vivendo sua vida toda em lugares tão diferentes.
Que tal ter um local onde seus amigos te encontrem
e onde você possa receber cartas?
Um lugar em que você se encontre
e possa pôr suas fotos na parede.
Uma coisa que nunca vão lhe tirar
são as histórias que viveu.
As coisas têm dado voltas, rapaz,
e quando você olha para a frente
vê exatamente o mesmo que imaginava para si
quando tinha cinco anos de idade.
Não é curioso que isso aconteça com alguém
que se acha tão esperto?
Claro, você não pode tirar férias daquilo que te angustia
mas essas coisas passam, e logo
logo você vai estar bem.
Com o tempo, nada do que hoje tem importância
vai valer sua perda de sono.
Guarde sua energia para ouvir boas músicas,
e para as coisas realmente difíceis
que acontecem na vida de alguém.
O resto, bem, o resto
ainda não se mostrou suficientemente importante
para virar realidade.
Vamos, meu garoto, volte para casa.
E enquanto isso não acontece
lembre-se de ligar para aquela garota
que o acompanha como se o mundo fosse apenas você e ela
correndo descalços pela grama.

Oswaldo Jr.

Ouvindo “Heart of Mine”, de Bob Dylan, na versão de Norah Jones.

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parênteses

01) Ele tem um sorriso meio torto (mesmo não achando graça de muita coisa)
02) Uma passagem de ida pra Espanha.
03) A família não se reúne mais à mesa de jantar (cada um na sua)
04) A aliança vive esquecida num canto da cômoda (e ela nem se incomoda)
05) Amor é artigo de luxo (nem na Daslu a gente encontra)
06) Acreditava que tudo era possível (até que o impossível aconteceu)
07) Uma rua chamada Magnólia. Um filme com Tom Cruise. Às vezes, dá certo.
08) Colecionava provérbios, mas era incapaz de conversar. Casa de ferreiro...
09) Só precisava de trinta dias (ficou desempregado antes)
10) Colocou os pés pra cima, acendeu o charuto, sorveu o scotch. Vida boa é isso.
11) No site na Nasa, fez sua viagem intergaláctica. Hoje vive no mundo da lua.
12) Férias são parênteses numa longa frase: servem de respiro pra seguir adiante.
14) Supersticioso, aboliu o número 13 da sua vida.

wallace puosso

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30 Dias

Unhas grandes, pés descaços; descuido...

Qualquer dia desses quero chegar
do outro lado
Daquela montanha; daquele muro...

Réginaldo Poeta

CONQUISTA

2010-08-20T09:45:00.000-07:00

Conquista é quando o querer
ficou a perder de vista.

Oswaldo Jr.

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backing vocal

Passei meses tentando entender você
palavras, opiniões, posts, torpedos
frases que sempre terminam em “não”
nunca levam a nada
você sabe

Escrevo porque isso me mantém atento
não vivo preso à saudade
nem me lembro mais o quanto foi bom
aquele momento
- Aquele que nós...
- Ah... deixa pra lá.

Eu sempre pego o bonde andando
sempre fico na última fila
e nunca encontro quem preciso
- Não... ela não mora mais aqui...
A voz metálica no interfone.

Estou tentando ficar limpo, você sabe
longe do que me atordoa
e me torna inconstante
conquisto as coisas pelo avesso
pelo tempo invertido

Ainda acho que alguns encontros
tornam-se necessários
porque renovam e são divertidos.
Amigos também são conquistas
confiança, respeito e afeto
já não sei se existe o errado e o certo

eu quis fazer parte da sua banda
mas nem cantar eu sei...

wallace puosso

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Amanhecer de uma face

Nada abalava o rosto meigo e calmo de Fátima.

No domingo, 13 de maio, saiu pra comprar pão
na padaria do seu Amarildo, próxima a linha do trem.

- escutou o apito -

O rosto calmo deixou-se colorir,
E uma fatia de desejo febril
Abraçou o corpo daquela mulher.

Nunca havia sentido tamanho desejo de abandonar tudo
E tentar explorar novos trilhos

- e o fez -

Deixou quase todos ainda com sono nos lábios...

Seu Amarildo até hoje lamenta por suas manhãs agora sem canção,
sem brilho; sem o rosto matinal da sua santa tão favorita...

Teria sido uma conquista manter-se tão em silêncio?

Réginaldo Poeta

FUTURO

2010-08-18T06:59:00.000-07:00

Sem calcular o futuro

Ela jurou não saber
e quisera ela nunca soubesse
da cautela que mede o amor
do amor que a si desconhece
Contra os medos que assustam
mostrava-se inteira de frente
Amava de forma solene
Amava completamente
como se o amor conhecesse.
Vendada, entrando no escuro
Na idade daqueles que amam
sem calcular o futuro.

Oswaldo Jr.

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Era uma vez no futuro (ou o Ano do Cometa*)
para Oswaldo Jr.

Era uma vez o futuro
ele desejou que tudo fosse
um pouco diferente
com algumas coisas
mantidas como estão:
amigos por perto
esperança, sonhos, promessas
e um vinho sempre aberto
as crianças
montando quebra-cabeças
no chão da sala (tentando entender o mundo
pela ótica dos detalhes)
Era uma vez eles e ele
ouvindo Dylan, Clapton, Tom Waits
e vivendo a plenitude
do que chamamos prazer
no rosto, nas mãos as marcas
na alma uma quietude.
Já não se fazem amizades
como antigamente
diria o barbeiro, o dono da quitanda
e o motorista de táxi.
Pela janela do carro o tempo escorre
como gotas de uma chuva
que jamais pára
mas há beleza nisso
porque os poetas olham o mundo
com sensações de cor e alento.
Talvez fosse preciso um passo inicial
um primeiro momento
a sensação de serem eternos
eles e suas conversas regadas
a Cabernet Sauvignon, Merlot, Malbec
dizem que os vinhos são eternos
mas o que dura pra sempre
são as lembranças de hoje
e elas, estão guardadas
com os amigos, com quem amamos.
Era uma vez o futuro
num lugar e num tempo
não tão longe daqui.

wallace puosso

*O título se refere a uma garrafa de vinho da safra de 1811 (o ano da passagem de um cometa conhecido como O Grande Cometa)

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Observância Noturna

Pensei até que tinha caído tinta
Nos meus cabelos.

- mas não caiu não -

Uma brancura idade de repente se alojou
No lado esquerdo da minha cabeça flutuante
E não tive dúvidas:
O futuro chegou!

Agora o espelho hospedou-se
Nas retinas do meu tempo.

Réginaldo Poeta

VIRTUAL

2010-08-16T07:24:00.000-07:00

Retratos de amor e abandono

Dia desses encontrei-a
como há muito não a via
terna, saudosa,
dependente do amor que eu lhe tinha.
Eram mesmo seus olhos
a me olharem com tanto ardor?
A distância, querida, fez bem aos olhos seus.
Fez bem ao seu corpo, incendiou suas vontades.
Mesmo o sol,
brilha em sua pele como há muito não fazia.
Vem, estou pronta,
leio nas mãos que me estende.
Sonhei contigo e não suporto sua ausência,
enxergo no olhar que me rende.
A distância que mata é a mesma que aquece.
Você nunca esteve tão perfeita,
ou há delírio naquilo que vejo?
Eu nada sinto ou vejo além do que desejo.
Eram mesmo seus olhos
a me olharem com tanto ardor?

Oswaldo Jr.

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virtual

Você me disse
que não sou mais o mesmo
e acho que não sou mesmo
nem me lembro mais
de cartas escritas à mão
telegramas de felicitação
e longas conversas
quando ainda se usava olhar nos olhos
mas isso faz muito tempo.

Você me disse
que ando distante, ausente
orgulhoso, insolente
que não tenho mais saudade
acho que você tem razão
como o tempo que passa
e não pede licença
as coisas desbotam, amarelam
mas não deixam de ser lembranças.

Você me disse
que não sou mais romântico
e há muito tempo
não deixo a porta aberta
e nem o coração
acho que você está certa
mas ainda ouço vinil
e prefiro conversas ao vivo
penso que um amor só é possível
se erros forem deixados para trás.

Você me disse
que destruí seus sonhos
com minha palavra
e meu olhar ausente
e nem me dei conta
acho que é isso mesmo
hoje a gente ama e nem sente
acho que isso aponta
um outro sentido mais figurado
para o que acabamos nos tornando:

como um bicho acuado
em momentos de dor e solidão
ele grita, se debate e ataca
mas com coração ainda dócil
espera paciente um afago
um momento adormecido
um olhar mais terno
um abraço há muito esquecido.

Wallace Puosso

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doze horas; doze graus

Nada de sol.
Nada de banho;
Muito menos sorriso.

Mesmo depois de tantos anos
O frio continua pra mim
Um estranho vizinho.

Réginaldo Poeta

NOITE

2010-08-13T03:32:00.000-07:00

De poetas, noites e nuvens

Meus amigos estão na Mantiqueira
estrada sinuosa, poemas e frio
neblina a dois palmos do nariz.
Gente daqui, gentes de lá,
era só mais um pouco mesmo,
e a serra ia mudar.
Na terra do João Deitado,
a noite comparsa de estrelas
cai como coberta macia.
Depois do encontro festivo,
poderia haver mais alegria
e menos diz-que-me-diz.
Estava tudo igual a sempre
mas não prás gentes daqui
e nem prás gentes de lá.
"Hoje o céu está estrelado",
diziam eles sem lembrar-se
de que ele sempre está.

Oswaldo Jr

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atravesso noites
não como notívago
mas deslumbrado
com o que tens de bela

wallace puosso

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Flâmulas

Quando criança
Eu ficava esperando
A noite chegar
Pra poder ficar
Contando carneirinhos...

Na adolescência
Ficava esperando
A noite chegar
Pra poder passarVick Vaporub
No meu peito
Transbordado de amor...

Adulto
Espero a noite chegar
Pra ganhar carinhos...

- permito-me -

O tempo tatua em mim
Tudo que respiro e sinto.

Réginaldo Poeta

COMIDA

2010-08-11T09:11:00.000-07:00

Para a fome
um ditado só é pouco

Nada como,
um dia após o outro.

Oswaldo Jr.

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QUIMERA

ingredientes

a arte para dourar,
amor verdadeiro,
abraços por inteiro
bolas de sabão,
cantigas de roda,
fantasia,
utopia,
o colorido dos dias

modo de preparar

misture sonhos agradáveis com porções de bolas de sabão e cantigas de roda, um tablete e meio de fantasia e desejo intenso de alcançar algo. Mexa tudo, misture bem e não esqueça da utopia. Junte a isso três medidas e meia de amor verdadeiro e duas colheres de abraços por inteiro. Acrescente também um lar, um filho, uma família e leve ao fogo brando das paixões diárias.
Sirva o colorido dos dias polvilhado com atenção e ludicidade.

wallace puosso

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Aparecimento de flores desconhecidas...

Deixaste muitas flores...

Alimentei-me delas
Por muito e muito tempo.

Foi difícil suportar
O tormento das horas;
O passear esnobe
Da lagartixa branca
Sobre o teto azul...

Eu respirava melhor
Quando dependia só de mim.

Admito,
Hoje é impossível caminhar sóbrio
Sobre o jardim da casa 77.

Réginaldo Poeta

PARTIDA

2010-08-09T06:34:00.000-07:00

Partida

Ela não disse que viria
Nem avisou quando partiu
Como o velho Sr. Zimmerman
cantava em "Simple Twist of Fate",
ele acordou – e o quarto estava vazio.

Com a camisa em batalhas contra o ferro de passar
Pensou vagamente enquanto olhava pela vidraça
Uma grande paixão, ou uma malha qualquer,
por mais que lhe agrade desde o início
você só a conhece quando passa.

Oswaldo Jr.

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longo regresso noite adentro

somos quase mitos
figuras bergnianas
de uma história a ser contada
partindo, voltando
(regresso ao que somos)

nosso íntimo distante
entoando antigas canções

sensação de eco incontido
tímido passo para o infinito
ínfimo sentido

o corpo corre à deriva
dança conforme o fogo

a luz é o ícone do prazer
(processo do que somos)

primitivos no amor
parte do que somos, amor

(linguagem muda do inconsciente)

wallace puosso

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pARTida

Se eu pudesse

- juro -

Arrancaria as horas do meu relógio
E te preseatearia.

- mas que nada -

Quem de nós sabe
A hora exata da partida?

Réginaldo Poeta

ESTRANGEIRO

2010-08-06T09:18:00.000-07:00

ESTRANGEIRO

Suas palavras às vezes soam estranhas
como num idioma que eu acabasse de aprender
no começo não sabendo se ouvi mesmo o que foi dito
depois não sabendo o que ou como responder.

E quando penso que às vezes faz sentido
o todo, ou parte do que digo,
ouço: - “Você nunca consegue me entender”
E vejo que tem razão. Eu não consigo.

Oswaldo Jr

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vick cristina barcelona

Definitivamente não falamos a mesma língua.
Mas seu sorriso completa frases soltas
meu vocabulário amplia cada vez que me olha.
Estamos numa terra estranha, inexplorada
e por isso o mapa: olfato, tato, gosto
Buscamos outros sentidos.
Eu fecho os olhos e você me ama numa língua estranha
Que meu corpo reconhece bem.

wallace puosso

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As Contemplações de Médici

Lábios secos na temperatura sol.

O avião ainda beijava as nuvens
Quando Médici avistou o Cristo Redentor.

- benzeu-se -

Teve medo de um possível caos...

Mas as armas dos seus dentes estavam afinadas
E prontas pro dialogo mórbido
Que era travado diariamente
Com um estrangeiro estranho que habita sua pele ferrugem.

- é difícil conhecer-se em apenas uma encarnação -

Ao descer do avião
Doou um sorriso ao céu...

Sentiu-se leve depois
Ao pisar descalço no solo alheio
Com os pés ainda repletos de saudades...

Réginaldo Poeta

MEMÓRIA

2010-08-04T09:12:00.000-07:00

A vida num porta-malas

As coisas que me interessam estão à frente.
Não que eu não quisesse lembrar-me,
mas minha vida parece empurrar-me
para muito longe do que já vivi.

Ajudam-me as fotos e os amigos.
Sem elas, reconstruo um passado cada vez menor
em minhas lembranças.
Com eles recupero histórias que esqueci.

Tento levar comigo as coisas de valor
mas, às vezes, nesta estrada
as vejo como pequenas luzes piscantes
ficando menores em meu retrovisor.

Oswaldo Jr.

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íris

... ela olhou para o portão de madeira lascada, por uma fresta da janela. Ninguém na rua. Cedo ainda. Tornou a arrumar a cortina de linho puída, já amarelada. Pelo tempo. Suspirou longamente, um suspiro quase desbotado. A casa quieta, ainda guardava ecos de vozes alvoroçadas que há muito não se fazia sentir. Solidão. Ela, sozinha numa casa com reticências. Sobre a velha cômoda de mogno, um porta-retratos. Um só. Memória de um amor emotivo, distante. Na primeira gaveta, cartas amarrotadas pelo manuseio. Cartas não, breviários. O amor só é eterno nos poemas de amor. As palavras já não lhe eram solícitas. Cansaço. Sentou-se na velha cadeira de balanço, olhou mais uma vez em volta e fechou os olhos. Pra frente, pra trás, pra frente, pra trás... Metade dela era saudade e a outra nem nome tinha. Os olhos umedecem mais com o passar dos anos. E as lembranças, como o tambor de uma arma imaginária. Então ela finalmente tomou coragem e apertou o gatilho. Sorrindo, pela primeira vez em anos. Um sorriso sincero. Como há muito não se dava.

wallace puosso

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Pêndulo

Atropelei a noite sólida
Com os meus 328 verbetes.

Pedi licença as faixas do asfalto
Que tão bem repartiam
Os cabelos daquela escuridão
E caminhei sóbrio e só
Rumo ao sul de Minas Gerais.

Lembro apenas que demorei 17 dias
Para chegar ao destino almejado,
E com calos nos pés e sorriso nos lábios,
Abracei o céu azulado da minha juventude
E pude enfim sentir
O perdão aconchegante dos meus pais.

Ao fugir com Glória no auge dos meus dezesseis
Eu imaginava que a vida era uma fotografia 3 x 4,
Revelou-se um outro estado de coisas.

Glória ficou; eu voei...

Réginaldo Poeta

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a memória é o paraíso
e o gatilho da arma
("aperitivo" enviado por Wallace junto com a troca de emails)

No esforço de lembrar do teu corpo
Toquei-te
("aperitivo" enviado por Reginaldo, depois do aperitivo do Wallace)
.
.

BORBOLETA QUE NÃO VOA NÃO COLORE O ESPAÇO

2010-08-02T06:38:00.000-07:00

SAIA DE CHITA

lembro bastante ainda
da imagem, na dança da fita
era a morena tão linda
na roda, com saia de chita

fez bem ao garoto pequeno
com sonhos de gente maior
nem era um pensar obsceno
mas tinha um olhar de dar dó

era um olhar de saudade
de algo que nem começou
ali, na mais tenra idade
o menino pensava o amor.

Oswaldo Jr.

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SEM ESCALA

voando
sobre a Cordilheira dos Andes
ela finalmente entendeu
a finitude da vida

amores que ficam
saudades
o vazio do que não existe mais
lembranças

em silêncio fechou os olhos
e desejou ter asas
e liberdade
e nenhuma pressa em voltar.

wallace puosso

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Palavras que traduziam as cores do dia

Quando Thor silenciou,
Os dias simplesmente deixaram de existir
Pra Adélia.

Thor acordava muito cedo
E narrava com exímia precisão
Todos os assuntos matinais
Aos ouvidos ainda sonolentos de sua dona.

Na noite de 23 de junho de 1976
Thor faleceu durante um sono ameaçador,
Cercado por barulhos, fogos e festejos
Da noite de São João.

Quase treze horas do dia 24,
Adélia acordou assustada
E já sentindo a soma apressada dos passos das horas,
Chamou por Thor

- silêncio -

Gritou por uma vizinha
Que prontamente atendeu seu chamado...
E ao chegar
Viu Thor caído próximo ao fogão
Sem vida; sem assunto; sem ação.

Thor era um papagaio
Que Adélia ganhara de sua irmã Ângela,
No dia em que completou 11 anos de idade.

Adélia era cega; Thor era seu amigo, confidente e guia.

Ao receber a notícia,
Adélia ficou muito triste e quieta,
Feita uma folha desnutrida.

E em meio aos comentários, soluços e lágrimas,
Tomou coragem
E enterrou Thor no fundo do quintal,
Ao lado da jardineira,
Local onde também enterrou em maio de 1967,
Seu atestado de cegueira.

Réginaldo Poeta

RENASCIMENTO

2010-07-30T06:07:00.000-07:00

Folhas Secas ao Vento

Não. Não era a primeira vez que ele via algo assim acontecer naquela antiga vila operária. Segundo os antigos, outras tragédias haviam passado por ali desde que os indígenas cederam seu lugar a algo mais elevado, mais merecedor, por assim dizer, de todo o progresso que viria depois. A pequena localidade recebera seu nome de um santo operário e, talvez por isso, orgulhava-se de suas incipientes manufaturas e de seus trabalhadores, atraídos das vilas ainda menores ao redor. Nada mais inspirador que nascer de um santo, e nenhum modelo melhor que um santo operário. Ele e seus amigos continuavam olhando para a poeira que ainda baixava enquanto os últimos e débeis redemoinhos levantavam as folhas secas ao vento. Muita gente ficou assustada com a notícia. Todos sem exceção, os descendentes dos indígenas e os forasteiros, estavam certos de que aquilo não era justo. Não com aquela cidade.

Por muito tempo os habitantes da vila construíram a imagem de hábeis artesãos. Dominaram progressivamente a arte da tecelagem, da moldagem da cerâmica e do uso dos ventos. Em uma progressão sutil, mas própria da habilidade daquela gente, passaram a controlar técnicas cada vez mais sofisticadas, abandonando as anteriores, ultrapassadas. O controle do vento foi exemplar da tenacidade daqueles trabalhadores. Como ele não podia ter sido ensinado, pois nenhuma outra localidade no país o dominava, os operários da vila decidiram que iriam, eles próprios, desenvolver meios para que isso se tornasse a atividade operária dos novos tempos. O símbolo da inteligência de um povo. E assim o fizeram. Em muito pouco tempo, o melhor catavento da época foi desenvolvido e apresentado à vila, que agora devia considerar-se Cidade, categoria de agrupamento mais adequada ao status dos produtos que criava. Cataventos de diversos modelos davam prova de que aquela cidade deveria ser levada a sério. Num breve piscar de olhos todos os habitantes estavam envolvidos na produção daquele que seria o ícone da nova urbe, reconhecido além fronteiras e razão do sucesso econômico do antigo povoado. A cidade do santo operário, que dedicou décadas à formação dos operários do vento, como eram chamados, era agora conhecida mundialmente.

E ele era parte daquela tradição. Tanto quanto seus amigos, foi formado para dar seu melhor para a cidade. Quando a notícia enfim veio, já havia circulado como boato nos pequenos grupos operários, que no entanto não acreditaram. Como, afinal, seria possível que um dia o vento acabasse? Toda a história daquele povo havia sido construída com base nos movimentos do ar e seria impossível produzir cataventos se o próprio vento, a matéria-prima de todo o conhecimento, se esgotasse dessa maneira. Por isso a surpresa. Era fato que nenhuma calamidade, fossem enchentes ou epidemias, a falta de escolas ou a ruína de estradas, nada, nada naquela cidade suscitava tanto alarde e pena quanto a demissão ou a morte dos homens que moldavam o ar. Por isso, quando a ausência de vento trouxe a certeza do fim, seus olhares e os de alguns milhares de companheiros somente podiam fitar o infinito.

Recuperar as antigas habilidades talvez pudesse gerar uma espécie de renascimento para a antiga vila operária. Lidar novamente com tecidos, com a terra, que nunca acaba, ou com madeira, quem sabe. Consultar os indígenas e os anciãos. Algo deveria ser feito, e logo. Enquanto pensavam, uma imensa quantidade de matérias-primas lhes passou à mente, todas menos etéreas que aquilo a que estavam acostumados. Para aqueles a quem apetecia brincar com o ar, moldar coisas sólidas parecia coisa do passado, mas ao menos elas estavam ali, e eram visíveis. Nada como o fim das coisas que já não temos, para termos certeza de que não eram indispensáveis. Já que o cenário mudara, talvez ajudasse se soubessem que o santo não era operário, mas carpinteiro. Tanta volta, tanta volta, para descobrirem-se novamente falando de santos, barro e madeira? Parece que tudo volta ao início, sempre. É. Não era a primeira vez que se via algo assim acontecer naquela antiga vila operária.

Oswaldo Jr.

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na natureza selvagem

Quantas vezes você já foi livre?
Quando ela lhe ofereceu a mão você achou que o dia seguinte já não era mais como antigamente. Então você passou a contemplar o tempo, olhando-se por dentro.
Será que paz em excesso assusta?
Desconfortável, os pés às vezes procuram outra forma de andar.
Você só quis ser livre. E não há nada de errado nisso.
Talvez um dia – quem sabe – você se case, tenha filhos, um carro e uma vida modesta.
Você não precisa mais do que já tem. Porque, quando você quiser mais, aí sim você precisará de espaço. Cada vez mais espaço.
E dentro de você, ficará encerrado o horizonte estendido e uma estrada que não acaba nunca. E na sua vida honesta, você estará entardecendo.
Na natureza selvagem, quando o sol se põe, apagamos por dentro, lentamente. E o sono regenera para a jornada do dia seguinte.
O tempo passa rápido, muito rápido e não temos controle algum sobre isso. Mas a vida segue em ciclos. Um novo ciclo a cada manhã.
Cada vez que você abrir os olhos alguma coisa mudou e muda. Sempre.

wallace puosso

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Quando tudo se acalmar, comprarei uma casa em Amsterdam

Noites e noites deitado ao teu lado,
Observando a volúpia das tuas curvas;
A doação das tuas óstias...

Me alimentavas feito uma planta rara;
Me iluminavas feito uma noite esquecida.

O começo da nossa história deu-se no dia
Em que a convidei para bailar
Nas areias esquecidas e escuras de Bertioga.

Sexta-feira-santa,
Uma tempestade cinza invadiu-me o peito,
Um convite ao desapego,
Foi impossível evitar a separação.

Em frente ao porto de Santos
E pronto para nunca mais voltar,
Apaguei o foco do desespero
Nas lágrimas que caiam
Feito gotas musicais dos olhos dela,
E deixei-a entre andorinhas, mendigos e embarcações,
Feita uma estátua de cimento.

- parti -

O renascimento está
Não naquilo que acredito,
Mas sim,
Naquilo que invento.

Réginaldo Poeta

INESPERADO

2010-07-28T10:04:00.000-07:00

De repentes

A surpresa do toque

no meio da madrugada.

O brilho do sol na pele da minha amada.

Oswaldo Jr.
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inesperado amoratado

na impossibilidade do telefone tocar

o silêncio rebate pelas paredes da memória

depois de tudo
a palavra que sai da boca

deixa o coração assim sem eco

o relógio poderia parar, quem sabe

aquela carta que nunca chegou

aquela promessa antiga de ser pra vida toda

e as flores que não puderam ser entregues

ele já chamou aquela garota de princesa

deslumbrado com sua beleza

“o amor perdura pra sempre”

afirmou o pastor do alto do púlpito

para quem ainda acredita

(na impossibilidade do encontro) nos tornamos nickname

twitando por aí, continuamos sozinhos

“o mundo é grande que não acaba”

observou o astronauta na estação espacial

e a vida, curta demais

“talvez tudo pudesse ser diferente”

ela silencia, talvez com um pouco de vergonha

porque esteve sozinha sentada à mesa

“é... talvez...” - ele repete pra si

na impossibilidade de outra palavra
inventei coisas em desuso
amoratado, amorinteiro, serseu

"essa história foi rápida demais"

reclamava a garota na fila do autógrafo

ela já deveria saber

vida de poeta é como biografia de furacão

wallace puosso

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Vida em construção

Terça-feira, 20 de julho
Túnel interditado e ele decidiu com alguns amigos
Voar com seu skate rumo ao céu e foi...

...foi atropelado violentamente por um desses transeuntes loucos
que nasce com facas nos dentes e chumbo nos pés.

O rapaz morreu em seguida, 18 anos apenas vividos
E uma solicitação de 10 mil reais por parte dos policiais
Para que o caso fosse abafado.

A vida passou realmente a ser tratada por esses senhores
Como mero acaso...

...basta apenas um bom advogado e esse sujeito
em breve estará nas ruas devidamente libertado...

Perdermos nossos valores
Ou o vil metal consegue mudar o que nos foi ensinado ?

Réginaldo Poeta

COLAPSO

2010-07-26T05:59:00.000-07:00

As coisas que não morrem

Às vezes é difícil de perceber. Acontece quase como o fato de envelhecer: você não percebe a situação enquanto está passando por ela. E isso é tão conhecido, tão comum e comentado que já nem deveria ser surpresa. Com as coisas importantes da vida, também é assim. A gente se dá conta de que viveu algo fundamental depois de muito tempo, depois que se baixa a poeira levantada pela nossa própria excitação do tempo presente e nos é possível, finalmente, enxergar. O tempo, como a distância, é uma lente de aumento poderosa.

Somos levados por um grande sentimento de alívio quando olhamos para trás e, em meio aos escombros ainda fumegantes pelas explosões, reconhecemos o passo na direção certa que nos permitiu estar entre os sobreviventes. “Ela não era mesmo a pessoa certa”, você pensa quando consegue livrar-se de uma história que parecia escrita para não ter fim e, ao final, mostra-se como apenas mais uma entre tantas histórias. Havia uma única saída possível, e você a encontrou. Conduzido mais pela curiosidade que pela certeza, você seguiu tateando pelas sombras até o local que parecia mais iluminado, hesitou como todos os que têm de fazer escolhas, e saiu. Naquele momento, você não sabia se o local escolhido era exatamente de onde havia começado a trajetória, nem se o chão escolhido estava livre das minas explosivas. Só o fato de ter sobrevivido é que lhe mostrou que estava certo. Mais uma vez, o tempo.

Algumas pessoas frequentam nossa vida sem necessariamente termos permitido. Quase no susto, como aquelas pessoas que furam fila, cuja atitude invasora, desconcertante, nos deixa atônitos e imobilizados. Até que, sem razão aparente, somem sem deixar rastro. Nem elas nem nós saberíamos dizer porque aquela relação teria durado tão pouco. Anos depois, ao acaso, você se lembra de que fulano, como era mesmo o nome daquele cara, costumava vir às reuniões em sua casa, trazido certamente por alguém que você também não conhecia muito bem. Nós mesmos às vezes iniciamos relações pessoais ou de trabalho que, olhando depois, não parecem fazer sentido. Mais do que nos ajudar a nos conhecer melhor, o tempo nos ajuda a ver quem efetivamente não somos. Aceitar o que não somos nos ajuda a acolher e a escolher aqueles com quem temos afinidade. “No, no, no, it ain´t me, baby. It ain´t me you´re looking for”, diria Zimmerman, nosso poeta inspirador. Não, não, não, não sou eu, garota. Não sou eu quem você procura.

Felizmente para todos, há aqueles que estão próximos durante toda a nossa vida. Também não os percebemos, ao menos não imediatamente. Anos, décadas depois, você percebe que aquela pessoa sempre esteve ali, alinhavando suas histórias, a sua e a dela, com uma linha tão clara que se confundia com o tecido. Nos momentos decisivos, de alguma forma sempre esteve presente, de forma discreta. Você nunca precisou chamar, nem ela nunca precisou mostrar-se disposta. Um compromisso não verbalizado selava a responsabilidade de um para com o outro. Apoio era a palavra. Nos momentos de alegria ou de colapso, apoio. Certas coisas, para o bem ou para o mal, a gente não planeja. Talvez aconteça assim com as melhores lembranças. Um dia, com o olhar distante até onde a memória alcança, a gente pode se lembrar de alguém que a gente gostaria mesmo que nunca tivesse saído de perto. Nesse momento, com uma garrafa de vinho e a tranquilidade de quem já conhece as artimanhas do tempo, você pode ter a sorte de ter essa pessoa a seu lado. Não perca a oportunidade de fazer um brinde aos velhos tempos e às coisas que não morrem.

Oswaldo Jr.

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uns caras

tem uns caras brancos de olhos azuis que determinam os rumos do mundo, das guerras, das crises há muito tempo
mas uns caras de olhos puxados querem (e vão) dominar o mundo logo
e mais um tanto de caras de pele morena ainda tomarão decisões corajosas em tempos sombrios
outros caras usam corte de cabelo militar e andam com camisetas camufladas, exibindo seus rottweilers e pit bulls
tem alguns caras à solta no trânsito, que pensam que seu carro é apenas mais uma arma, ou uma extensão fálica do macho que eles jamais serão
enquanto outros matam por nada, todos os dias, nas grandes cidades
tem uns caras que se acham o centro das atenções, outros cheios da razão e por isso o mundo é do jeito que é
alguns tentam fazer a diferença, mas são poucos em meio à multidão de incrédulos
muitos caras gostam mesmo é de colocar defeito nos outros, mas não saem do lugar
feliz mesmo, é a tartaruga, que vive muito porque não fala mal de ninguém

Wallace Puosso

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Mil faces de um mesmo céu

Vinham tristes as águas que caiam do céu
Levando os telhados e os coqueiros da linda Alagoas...

- Alagando animais,documentos, pessoas -

Ferindo a simplicidade de quem se dedicava apenas às rezas.

Não atendendo aos conselhos,
D. Nêna mergulhou em busca do seu filho Flamarion
E até hoje não margeou...

Lama e caos; descaso e muita dor.

Réginaldo Poeta

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anexo: sobre desafios e encruzilhadas

É interessante como se dá o processo de criação artística.

Inicialmente, “travei” com o novo tema proposto: colapso. O receio neste caso é escrever sobre mais do mesmo. A impressão que fica desta contemporaneidade veloz é que, tudo o que havia pra ser dito já o foi.

Então, dizer mais o quê?

Parece que a arte – de um modo geral – está numa encruzilhada. E como a arte é a princípio um reflexo do homem, podemos até dizer que este sim, está sem rumos.

O desafio de temas propostos intercaladamente entre eu e Oswaldo é um pouco nossa resposta a essa coisa confusa e ampla na qual se tornou a literatura contemporânea. O desafio de escrever algo poético sobre um tema aleatório nos leva a refletir sobre o próprio ofício da escrita. Uma reflexão importante em tempos de blogosfera, onde qualquer um pode escrever sobre qualquer coisa.

Pois bem. Para o tema desta semana, a fonte parecia ter “secado”. Mas eis que, numa caminhada no centro da cidade, a idéia “estala” de uma hora pra outra, sem avisar.

Basta ter um estímulo visual, sonoro, tátil e a criatividade vem à tona.

Assim se dá o processo de criação artística. Impulsionado através dos sentidos. E não há nada mais primitivo do que isto.

Será que, neste caso, uma saída para a nossa falta de rumo seja buscar coisas primais como RITOS, MITOS e sensações adormecidas há tanto tempo?

Wallace Puosso

Quer saber sobre o que estou falando?

Visite um terreiro de Candomblé, assista uma apresentação do La Fura dels Bals ou do Teatro Oficina leia menos livros de auto-ajuda e mais os clássicos da literatura. Ouça Mozart, Bach e Beatles. As melhores sensações estão sempre por perto. Basta abrir os olhos e os poros.

TERRITÓRIO

2010-07-23T06:39:00.000-07:00

Território é algo em mim
que não existe.
Não pressuponho fronteiras.
Abro-me por todos os lados,
por todos os flancos.
Influências, aceito-as todas
Não domino e não sou dominado
e é quase uma certeza
que eu seja mesmo assim.
Eu sou todos os que me cercam
e chego a achar curioso
que não se reconheçam em mim.

Oswaldo Jr.

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tabuleiro

Deve haver outro caminho, sempre há
Você precisa ouvir esses irlandeses
cantando Bob Dylan - ela me disse
Esse tempo já passou, respondi
não guardo resignação
Bósnia, Haiti, Ruanda
Muro de Berlin, Faixa de Gaza
(há algo de muito errado no mundo)

Tenho mil motivos pra sorrir
disse o Coringa ao homem-morcego
Parece piada, mas não é
Gothan City é bem mais perto
Eu e você já passamos tanta coisa
que nada mais anima

Vamos tomar um trago um dia desses
disse o palestino ao seu amigo
do outro lado da fronteira
As coisas são mais simples do que parecem
mas... como voltar pra casa
se você nem sabe onde ela fica?

Deve haver outro caminho, sempre há
Você sabe quantas vidas valem
o alcool que mantém seu carro
o cigarro que lhe deixa mais calmo
aquele colar de diamantes
aquele relógio suíço?

Há uma corda em seu pescoço
Uma arma em sua nuca
e você, tem mil motivos pra sorrir
Pelo menos foi isso que o comediante
disse à platéia estupefata.

Eu silencio.

Wallace Puosso

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irreguLAR

João-de-Barro construiu sua nova morada
No topo daquela árvore nobre
Num exercício profundo
De paciência e lucidez.

Veio o dono do território:
- cinturão de couro cru
- botas reluzentes
- chapéu importado
- ouro nos dentes

Apontou a arma e atirou sem dó
Derrubando a construção.

Quem envelhece o tempo:
O homem ou sua razão?

Réginaldo Poeta

CINEMA

2010-07-21T09:42:00.000-07:00

Fast Foward

Dizem que perto da morte
a vida toda passa num súbito frente a nossos olhos.
(Por favor, rebobine antes de devolver)

Repassei nossa vida num fast foward
quadro a quadro,
cena a cena.

Nosso amor, no fim, agonizava
e eu nos assistia
numa tela de cinema.

Oswaldo Jr.

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O carona

Fade in. Externa. Plano Geral.
Primeiro, o som da chuva
depois vemos que é noite.
Aparece um carro numa estrada escura e deserta.
Agora uma música surge, aumenta:
“Riders on the Storm”.
Corte. Interna. Plano Próximo.
Um rosto que nos parece familiar.
Olha fixamente para frente.
Acompanhamos curiosos enquanto a câmera desce.
O carona, um sujeito barbudo, segura no colo
um exemplar roto de “The lords and the new creatures”.
As unhas sujas prenunciam um viajante andarilho.
Câmera sobe. Agora já sabemos:
o carona é um dos medos centrais da (tele) dramaturgia americana.
O motorista fuma um cigarro
e acompanha com a cabeça o ritmo da música.
Cantamos com Jim: “There's a killer on the road”.
O sujeito do cigarro puxa conversa:
“Como disse que se chamava mesmo?”
“Billy”. “Billy Cook” - responde o outro.
Uma baforada. Pianinho de Ray Manzareck.
“Ahan...”
Plano Detalhe.
O carona leva a mão ao bolso da jaqueta encardida.
Gelamos. Aquele frio pela espinha.
Sabemos o que acontece a partir daí.
O apelo do cinema reside no medo da morte.
Sete minutos desde que o filme começou.
A música enfim, termina. Sons de chuva e trovões.
Corte. Externa. Plano Médio.
A Câmera sai de trás do carro parado no acostamento
num travelling a acompanhamos lentamente.
pela lateral do carro, passamos pelo retrovisor.
O sujeito do cigarro não está mais fumando
cabeça recostada no volante. Câmera segue.
Vemos o carona logo adiante
Caminhando sob a chuva, Indo pra lugar algum.
Fade out. Letreiro sobe: “The End”

Wallace Puosso

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Trilha sonora distração

As cortinas da vida
Todos os dias se abrem,
Tolice é acreditar
Que o filme apenas se repete.

Réginaldo Poeta

SIMETRIA

2010-07-19T06:31:00.000-07:00

Simetria

Oswaldo Jr.

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I
.
Amor Perfeito

Os olhos. Você já reparou nos olhos de um louco?
Já reparou que para ele só existe o ponto de fuga, mas não a linha do horizonte?
O desejo (sempre) tem dois lados.
O que você esconde que eu não possa ver?
Um mar calmo é sintoma de que o pior está por vir.
Porque a chuva cai em gotas?
E caem em intervalos rigorosamente regulares, você já reparou?
Há algo de estranho nas coisas que nos parecem perfeitas.
O sorriso de Mona Lisa, o rosto de Marlon Brando, a voz de Sinatra.
Os olhos. De Bette Davis.
O que sinto, tem nome de flor.
Você já ouviu Acrilic on Canvas? Pois deveria.
Às vezes é difícil esquecer:
"Sinto muito, ela não mora mais aqui"
.
.
II

3º movimento: música para Cordas, Percussão e Celesta (Adagio)

O Iluminado.

Um compositor dadaísta espera uma tarde de chuva, vai até um teatro, coloca um piano sobre o palco e fica em silêncio durante quinze minutos.

Depois quebra o piano a machadadas.

Alguns diriam que isso é arte.
.
.

PARA OUVIR: Béla Bartók, compositor e pianista húngaro (1881-1945)

Wallace Puosso

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Pra se guardar na memória

Quando vou à casa do Fabiano Baldi
E ele me chama e diz:

- Régito, escute essa aí!

É porque nessa hora, ele abre seu baú sonoro...

- Guilherme Arantes
- Beto Guedes
- Gonzaguinha
- Cool and The Gang

Meu olhos ficam grudados na simetria da fita k7*,
Meus ouvidos ficam em êxtase completo.

E em plena época de internet
Sou o mais arcaico e feliz dos homens modernos.

Depois da sonoridade posta,
Fabiano ainda traz o café coado
E mais um quilo de assuntos maravilhosos
E aí estabelecemos de vez a conexão com o divino.

*A fita cassete ou compact cassete é um padrão de fita para gravação de áudio
lançado oficialmente em 1963, invenção da empresa holandesa Philips.

Réginaldo Poeta

FOBIAS

2010-07-13T12:50:00.001-07:00

Normal

Sim, eu sei. Eu devia ter medo.
Acontece que as fobias dos outros
são sempre maiores que as minhas
e eu acabo por sentir-me normal.
Nesta cidade,
onde malucos com pose de cineastas
vivem um mundo imaginário
e floreiras têm o papel
que as esculturas deveriam ter,
a realidade parece a única coisa
com chances de acontecer

Oswaldo Jr.

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manias

Ele se considera um sujeito normal. Previsível, meio sem graça até.
Levanta da cama todos os dias com o pé direito. Pra dar sorte. Caminha por calçadas listradas evitando as partes claras. Entra no escritório sempre pela mesma porta, dá a volta pela mesa (sempre de um lado só). À noite, quando o expediente termina, faz o mesmo trajeto de volta. Caminha a pé – não por opção, mas necessidade - pequenos trechos. Às vezes tem a impressão de ver coisas entre as sombras. Desde pequeno.
A cidade parece avançar sobre ele, lenta, imprevisível. Algo cai e se quebra. Alguém grita numa rua distante. Sons de passos. Ninguém no seu campo de visão. Ele sabe que a cidade cresceu.
Houve um tempo em que os trajetos eram menores. E os medos também.
Chega são e salvo ao prédio onde mora. Vence os 14 andares de escada. Não encara elevador. A única vez em que se atreveu, transpirou sem parar, o coração querendo sair pela boca. Nunca mais.
No apartamento, as portas sempre ficam abertas, semi fechadas ou não fecham de jeito nenhum. De propósito.
Sempre faz questão de afirmar aos amigos mais próximos:
“Sabe aquela estranha sensação de estar “sarcofagado”? Pois é. Se a palavra existe, ela ilustra bem o que sinto”. Sarcofagado.
Tirando essas manias estranhas, é um sujeito normal. Gente boníssima.
Muita gente tem medo de voar, Kieffer Sutherland tem medo de espelhos e Natalie Portmam, de tartarugas, a cantora country Lyle Lovett chora quando vê vacas e Woody Allen, além do medo de cores fortes, também tem medo de altura, lugares apertados, lugares com muitas pessoas e qualquer outro lugar que não seja Manhattan.
Vai entender.

Wallace Puosso

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1983

Era um dia útil.

Nove, dez, onze, meia noite
E nada do meu Irmão Luis chegar do trabalho.

- apreensão total nas nossas retinas -

Dormimos com olhos abertos,
Desejando ouvir o som doce do portão se abrir: nada.

Acordamos primeiro que o sol,
Morávamos no Jardim da Granja.

Minha mãe saiu em busca de hospitais,
Meu irmão mais velho foi ao IML/Delegacia,
Eu fui ao bairro do PUTIM, onde residia minha irmã,
A esperança era que o Luis estivesse por lá: nada.
Passei onde ele trabalhava, disseram que ele havia saído no dia anterior
Por volta das 17h00.

O diálogo não se estabelecia e já era perceptível em nosso olhos
A fundura do aperreio.

Começo de noite e meu cunhado Francisco
Chega com a notícia que encontrara meu irmão,
No hospital POLICLIN.

Meu irmão havia desmaiado em plena avenida 9 de julho
E um médico que saia do plantão
Viu meu irmão caído no chão e o socorreu,
Guardando ainda com muito carinho sua bicicleta.

Fomos visitá-lo no hospital
E aí descobrimos o impacto fulminante de uma paz desconhecida.

- alívio -

Outros dias úteis vieram
E a cada atraso do meu irmão
Meu coração já se hospedava no muro do desespero
Aquecendo o sangue novo de uma fobia recém adquirida.

Réginaldo Poeta